Smärtgräns läs online. Smärtgräns läs online "Jag minns hur man gör gott..."

Oleg Palezhin

Smärttröskel. Andra tjetjenska kriget

Den här historien är tillägnad vanliga killar i Rysslands städer och byar. Det skrivs om armén i slutet av 90-talet, om kriget, om hat och ilska, om omotiverad grymhet. I händelsernas centrum finns en enhet av motoriserade gevärstrupper, som utför stridsuppdrag på den rebelliska republikens territorium.

smärttröskel

Andra tjetjenska kriget

Oleg Palezhin

© Oleg Palezhin, 2018

ISBN 978-5-4490-8002-8

Skapad med det intelligenta publiceringssystemet Ridero

Andra tjetjenska kriget

Jekaterinburg

Palezhin O.A.

P14 Smärtgräns: en dokumentär och konstnärlig berättelse / O. A. Palezhin. - Jekaterinburg: "Storm", 2017. - 288 s.

Den här historien är tillägnad vanliga killar i Rysslands städer och byar. Det skrivs om armén i slutet av 90-talet, om kriget, om hat och ilska, om omotiverad grymhet. I händelsernas centrum finns en enhet av motoriserade gevärstrupper, som utför stridsuppdrag på den rebelliska republikens territorium.

© Palezhin O. A., 2017

Inte ens när jag började skriva den här texten trodde jag inte att jag skulle klara av jobbet. Varför skapas manuskript av detta slag? Ur min synvinkel, i första hand för civila. Båda krigen i Kaukasus under det häftiga nittiotalet berörde på något sätt var tredje familj i Ryssland. Vem ska man skylla på? Utan tvekan staten, dess skadliga politik och uppblåsta ambitioner hos tjänstemän av alla slag och kabinetter. Pengar, olja, elementär geopolitik och många andra saker som en enkel rysk soldat absolut inte förstår. Analysen är redan genomförd, resultaten har summerats, men har man dragit någon slutsats? För militären är den här läxan skriven i blod, och har vi lärt oss den så måste vi helt enkelt kämpa annorlunda. För politikerna är detta en rak fråga – passar du in på din position? Om ja, då är ditt vapen dialog, tack vare vilken båda sidor måste undvika blodsutgjutelse. I ett så vidsträckt land är presidentens uppgift att garantera fred och ordning för varje medborgare, och inte för en separat grupp av privilegierade. För försvarsministern är detta en tydlig handlingsplan och en hög utbildningsnivå av soldater, och inte stjärnor och knappar av rent guld på klänningsuniformen. Om varken det ena eller det andra fungerar korrekt i landet, så finns det helt enkelt ingenstans att förstå vilken idé en person utgjuter blod för. Det visar sig att de kämpade för varandra - det är allt som kommer att tänka på.

En annan anledning till att skriva texten är en dum, som en kofot, lekman och hans ord som "den som slogs kommer inte att berätta sanningen." Med dig, det vill säga en person som inte har något att göra med utförandet av militär plikt, kommer naturligtvis ingen någonsin att vara uppriktig. Det är för människor som dig som detta manuskript skrevs. Att kort gå ner från taket i en bolånelägenhet och åtminstone mentalt prova på en presenningsstövel, kroppsskydd och en hjälm. Allt vi skriver om kriget är oss kärt på sitt sätt. Här, på papperssidor, kommer våra vänner till liv igen, skrattar, drömmer och pratar med dig. Man hinner till och med vänja sig vid dem igen, men sedan går allt över, som en kraftig baksmälla, och det blir lättare. Du spiller kriget ur dig för att du inte vill leva det längre. På samma sätt blir du likgiltig för vissa politiska processer, reklamparoller från olika partier och krav på medborgerlig plikt i val. Allt detta skräp efter kriget spelar ingen roll för dig. Du har redan fullgjort din plikt, fortfarande där, i skyttegraven, under eld från dina egna och andra. Kriget, som staten skäms för, kommer säkert att glömmas. Boken, med sina verkliga karaktärer, kommer att leva vidare så länge den läses.

KAPITEL FÖRSTA

Augusti - september 1999

Vädret var mulet, med lätt regn. Lufttemperaturen sjönk bara ett par grader och frös till plus tjugosju. Himlen var täckt av blyhaltiga moln, långsamt flytande över barackerna på ett motoriserat gevärsregemente. Under soliga dagar i denna stad kommer asfalten en dag att smälta, och soldaternas fötter kommer att fastna i den upp till knäna. Fönstren i barackerna öppnades lätt, vilket ventilerade lokalerna från svett- och bleklukten. När det började regna andades soldaterna ut. Det är hög tid att kyla de heta huvudena av demobiliseringar och fäder-befälhavare. Jumps, som var på företagets plats, tittade tyst ut genom fönstret. Genom de genomskinliga dropparna på glaset syntes figurer av soldater. De sopade regementets paradplats och sopade pölar mer än fallande poppellöv. Men oavsett vad soldaten sliter för, om bara tjänsten inte verkar som honung - detta är arméns främsta och djupaste tanke. Bakom checkpointens betongstängsel passerade bussar och trolleybussar, vackra flickor och unga män fria från militärtjänst passerade förbi. En del var belägen i centrum av staden, på grund av vilket militär personal hade svårt att vänja sig vid tjänsten och drömde om ett hem. På kvällen när ljus tändes i fönstren i lägenheterna blev själen extra usel. Sanya mindes början av gudstjänsten och suckade av lättnad. Det var fortfarande sex månader kvar.

"Scoops" dag och natt övervann ett betongstaket och gick AWOL. En soldat som har tjänat ett år anses vara den ondaste i armén. Serverade i ett år – och ett helt år kvar. Fighters försvann på marknadens territorium, som ligger bredvid flygskolan. Flygskolan ligger inom räckhåll och infanteriet har lagt en säker väg genom gårdar och lekplatser, som det finns gott om i staden. För att sortien ska lyckas måste du ha civila kläder med dig. I det här vädret är det bara shorts och sneakers. Att åka fast av en patrull innebär att svika vakthavande kompaniofficer. Där, bland galleriorna, bytte fightern till en ny sak och gömde sin uniform i en vanlig väska. Systemet utarbetades genom mer än ett överklagande och misslyckades praktiskt taget inte förrän idag. Inte ens försvarsministern kunde förutse och förutse någonting inom armén, och ännu mer en värnpliktig soldat. Därför, när rykten om början av fientligheterna i Kaukasus spreds runt regementet, skrattade killarna helt enkelt av det, med hänvisning till den snabba lösningen av konflikten. Vi är Ryssland. Någon från fallskärmsjägaren och specialstyrkorna kommer att reda ut det utan oss, för de är coola, åtminstone coolare än motoriserade gevärsskyttar. Vid generalformationen visade det sig senare att ett tiotal kämpar inte övernattade i barackerna. Titov, utan att ta händerna ur fickorna, gick viktigt längs "starten" och skrek åt ungdomarna. En stor grön T-shirt med utdragna armhålor såg löjlig ut på en soldats tunna kropp. Park- och ekonomidagen i enheten genomförs på lördag, utan att skämma bort personalen för två lediga dagar. Seryoga nosade med snorig näsa och sparkade en bit tvätttvål. Han sparkade den ur händerna på soldaterna som tvättade golven. De förbannade sin farfar, men fortsatte att slå "starten" och kröp på knä från hörn till hörn.

- Pojkarna kom tillbaka från AWOL, eller hur? - frågade en fighter från Titovs outfit.

"Så du ställer den här frågan till vakthavande befäl," svarade sergeanten och slog medvetet en hink med vatten.

- Det är bara att kompanichefen kommer tillbaka snart, - fortsatte soldaten att mumla, - vad ska han säga om han missar?

- Och du, med all din outfit, ställ dig upp och tiga, - skrattade Seryoga åt hela baracken.

Skachkov såg officerarna gå från checkpointen till högkvarteret. Före lunchrasten hade regementschefen redan gått två gånger och kommit tillbaka igen.

"Antingen övningarna, eller så kommer en viktig person på besök," tänkte Sanya. Det är för tidigt att fylla på. I parken kördes infanteristridsfordon ut ur garagen, de gjorde inspektioner och kontrollerade motorernas prestanda. Beställningar minskade i delar, ledighet och semester ställdes in. Personalen som var anställd på övningsplatsen återfördes till platsen. Fänrikar tog upp redovisning av sina enheters egendom. Därmed tog ännu en sommar slut. De gamla gillade inte detta, och de torterade klädseln på högkvarteret med frågor, varpå klädseln fräckt svarade:

"Det är en militär hemlighet."

- Jourhavande befäl, på väg ut! ropade ordningsvakten.

Jourhavaren hoppade ut ur garderoben, skramlade tunga presenningsstövlar och justerade märket på bröstet. Befälhavaren återvände till kompaniet från högkvarteret. På kaptenens ansikte vandrade inte den omtänksamheten, inte den där förvirringen. Efter att ha lyssnat på rapporten öppnade han dörrarna till kontoret och beordrade att inte störa.

– Och om bataljonschefen kommer? - sa vakthavande befäl förvånat.

- Ring då! - sa befälhavaren och slog igen dörren efter sig.

- Något skitsnack, kanske något har hänt? frågade Titov.

"Hur ska jag veta det", svarade vakthavande befäl trögt och drog sig tillbaka till förrådsrummet.

Titov var inte nöjd med detta svar. Han tog ett glas från en tank med kokt vatten och lutade det mot dörrarna till kontoret. Ordningsmannen, som stod på "sängbordet", tittade på Sergei förstummad och till och med rädd. Men farfaren brydde sig inte om fightern och lyssnade på vad som hände utanför dörren. Att döma av befälhavarens ton pratade han med sin fru, svarade försiktigt, försiktigt och valde varje ord.

- Vilket slags krig, Valya? Jag säger dig - längs gränsen. Det var allt för nu, vi pratar hemma. Jag måste gå, - kaptenen försökte avsluta samtalet.

Titov hoppade bort från dörren när telefonen träffade basen, ställde sig bredvid vaktmästaren och öste upp vatten i ett glas.

”Sätt upp stridsflygplanen”, beordrade befälhavaren ordningsvakten, ”kalla in alla officerare i kompaniet. Efter lunch bygger vi på paradplatsen.

- Rota, bilda dig! Klädkod nummer fyra! ropade ordningsvakten och såg soldaterna ta av sig sandalerna och dra på sig presenningsstövlar.

Sergeanterna ställde upp sina trupper, räknade personalen och rapporterade till kompanichefen. Han kastade en blick på sin klocka och skickade kämparna till matsalen. Efter en lunchrast fördes regementets förband till paradplatsen. Fint och otäckt regn slutade inte duggregna, falla bakom kragen och rinna ner för bäcken längs ryggraden. Titov tittade på sina fighters med missnöje. De nyanlända soldaternas uniformer var märkbart bleka och bleka efter tvätt. Sergeanten varnade att det var nödvändigt att tvätta med händerna, inte med borstar, men ungdomen lyssnade inte på honom. Och nu såg kamouflaget på jaktplanen ut som om de hade burit det i ett eller två år. Även vått var det mycket lättare än på soldaterna från andra trupper. Detta gjorde sergeanten förbannad. Inte det faktum att kämparna överdrivit det under tvätten, utan det faktum att gamlingens goda råd passerades.

- I samband med den svåra situationen i Stavropol och Dagestan kommer vårt tappra vaktregemente att gå för att bevaka gränsen mot Tjetjenien, - talade regementets politiska officer med hög och tydlig röst.

Orden lät rungande, på vakternas vis ivrigt, varför många i leden presenterade osäkerheten i politisk informations tillförlitlighet. Han korsade armarna bakom ryggen och såg sig omkring i bataljonerna, fortsatte han:

– Officerare och soldater som inte vill tjänstgöra utanför förbandet, tar ett steg ur linjen.

Efter en kort paus klev flera kämpar och en ung löjtnant fram. De gick ut som om de var skyldiga: huvudet ner och kisade mot regndropparna på ögonfransarna. Den politiska tjänstemannen skakade på huvudet i missnöje och kopierade deras namn till sin surfplatta. Titov var nöjd med omständigheterna. Han var trött på barackerna, chartern och vakterna. Hjärtat krävde romantik och handlingsfrihet. Leden viskade i detta ögonblick livligt till varandra och ignorerade officerarnas kommentarer.

”Stopudovo-kriget”, surrade i alla led, ”tjetjenerna verkar ha attackerat Dagestan.

– Var inte rädda, pojkar, vi ska bevaka gränsen.

– Var är vi med en sådan folkmassa till gränsen? Har vi upplöst gränstrupperna?

"Samtal," väste sergeanterna ilsket och vände sig mot soldaterna. – Vill du klä ut dig? Stå och lyssna tyst. Kanske går vi ingenstans, enligt rykten är bara den första bataljonen skickad.

- Vår division omfattar, - samma bultande röst hördes, - en separat spaningsbataljon, ett stridsvagnsregemente, en luftburen brigad och en artilleridivision. Kan ni föreställa er vilken typ av makt det är, fighters? Fosterlandet hoppas att det i era mäktiga led inte längre kommer att finnas sjuka, halta och sneda. Speciellt på leveransdagen. Läkarbataljonen och reparatörerna åker med oss. Alla som stannar i staden kommer att fortsätta att tjäna, men inte så ansvarsfullt och riskfyllt som vi är! Tänk, krigare, vad väntar er här? Oändliga outfits? Är du inte trött på att skala potatis och skura golv? Och före Kaukasus! Gör ditt val klokt.

Alexander Dakhnenko. Smärttröskel. (Dikter.)

... Ett spegelljus blinkar i dina ögon,

Och i fasa, blundade han,

Jag kommer att dra mig tillbaka till den delen av natten

Varifrån det inte finns någon återvändo...

Alexander Blok

"Från kvicksanden från det vardagliga mullret av ett ständigt ..."

Från kvicksanden av det vardagliga ständiga mullret,
Från träsket av vardagsmys, där man inte kommer ihåg ansiktet.
Den melankoliska undergången för nattens mirakel kommer igenom,
Oundvikligheten av tragiska öden efter slutet.

Vad som var som glädje - smulade till damm och förfall,
Det som brukade ge näring - nu, som andlig rost ...
Du har inte längre koll på förluster, "vinster", byten -
Ensamheten förtär allt, även själen.

Att ta sig ur döda utrymmen genom smärta, genom plåga,
Du finner frid på gränsen till ojordisk tystnad
Där infernaliska banala ljud inte vågar låta...
Var är du vid liv - en namnlös exil av ett förlorat land.

"Tja, tänk om du fortfarande kommer..."

Tja, tänk om du fortfarande kommer
I den mest omöjliga ljusdröm...
Så, som om du är förvirrad med mig
Tillsammans, i ensam tystnad.
Att lätta bördan av detta liv
Inte länge, bara tills gryningen,
Du kliver som från ett porträtt,
På natten kommer du till takens höjder.
Här nu behöver jag så lite...
(Memory hör tydligt ordet "nej" ...)
Jag är glad att jag drömmer om dig, känslig,
Genom dimma och dis från avlägsna år.

"Jag kommer ihåg hur man gör gott..."

Jag minns hur man gör gott
Inom det demoniska systemet.
Här kommer jag att lära mig hur man pratar
Om obekväma ämnen.
Och inget så bra tvärsöver
Din hals kommer upp...
Det är bara en visuell lektion
Så som själen inte gör.
Kommer du att gå, le, leka,
År och år utan räkning.
Tja, i namn av saker att dö,
Jävla jobb gjort.

"Detta är lydnad. Den här gången…"

"Jag är en extra knekt från en slumpmässig kortlek..."

Jag är en extra jack från ett slumpmässigt kortlek
Ditt spel är så konstigt för mig.
Och igen en klunk av dödsdömd frihet -
Nattliga stunder utan sömn.
Och i denna enkla fula layout
Jag är en extra, men ledsen spelare.
Säg mig, är du utanför?
Varför din irriterande förebråelse?
Från djupet av mitt hjärta (banalitet, men ändå),
Pratar alltid med dig...
Jag älskade hopplöst, till sammanbrott, att darra,
Varför öppnade du allt det här...
Du verkade inte behöva det.
Jag är ledsen, jag kunde inte...
Och masker och poser är jag likgiltig för dem
Reagerade, och var för strikt.
Nåväl, vi gick till våra små rum,
Utmärkt av olika öden.
Nu vet jag att min känsla är en leksak
Och så förstod du.

"Vi saknar känslighet ibland..."

Vi saknar känslighet ibland
Och ärlighet och själens subtiliteter ...
Men ärligt talat, du gjorde ett spel.
Fake: värdelös, arg och nervös.
Även om glömskan drar spårlöst,
Även om du glömde mig för länge sedan
Jag kommer att höra din röst, som alltid...
Och jag minns vad som inte var och var...

Sida 1 av 25

DEN GALAKTISKE KONSULENS VÄRLD

Evgeny FILENKO

GER DIG DEN HÄR VÄRLDEN

Fantastiska historier

smärttröskel

I spegeln

Varje kväll återvänder jag till mitt rum, utan att klä av mig, jag står framför spegeln och hatar mig själv tyst.

Det är förresten inte alltid tyst. Det händer att väskan flyger åt ena hållet, skorna åt det andra. Jag var tvungen att byta ut en vanlig lampa mot en kula av okrossbar plast. På inredningen av rummet, om en sådan var avsedd, hade det nästan ingen effekt. Spegeln blev också påkörd, men den var okrossbar redan från början. Efter att jag skadat mig själv med en eldtång som studsade av honom (varför i helvete finns det eldtång i huset om det inte finns någon riktig öppen spis?!), och någon annan, verkar det som - Anselm, förklarade för mig att det är en brytning av en spegel. dåligt omen, jag lämnade honom lugn. Det är inte spegelns fel att jag är ful. Den informerar mig helt enkelt, med omänsklig likgiltighet, om detta obestridliga faktum.

Jag hatar också spegeln, men det verkar som att detta skräp är starkare än mig.

Dr Jorstin, min psykoanalytiker, säger hela tiden: "Du måste acceptera dig själv som du är, älska dig själv ... älska dig själv, och hela världen kommer att älska dig ... ge det åtminstone en liten chans ..."

Men hur kan man älska det som reflekteras i spegeln?!

Anselm, med sin karakteristiska skarpsinnighet, anmärker:

Om du verkligen inte gillar ditt utseende kan du helt enkelt bli av med spegeln. Åt helvete med honom”, fortsätter han, slappar i soffan i full bredd och longitud med sval nyfikenhet och betraktar min tysta duell med sin egen reflektion. – I slutändan är du smart, jag känner hundra personer som verkligen saknar den här egenskapen din. Av dessa hundra skulle drygt hälften gärna byta ut sina fördelar med dig.

Så du förstår också att extern attraktionskraft är deras fördel, - konstaterar jag trubbigt.

Var inte elak, Tonta, så kommer ingen att veta skillnaden mellan dem och dig.

De och jag... jag och dem. Det kommer alltid att finnas ett gap mellan oss.

Sluta, morrar Anselm. – Man kan alltid ändra sitt utseende. Färga håret, korta näsan, bygg upp det du tror saknas för fullständig harmoni. Har du någon aning överhuvudtaget, - frågar han, inspirerande, - vad är det, fullständig harmoni?

jag Jag hänger i ett par minuter och tänker. Och medan stereotypa skönheter med idealiska kvinnliga former passerar en efter en framför mitt inre öga (varannan med obeskrivlig glädje visar mig ett utskjutande långfinger), meddelar Anselm med stor sarkasm:

Men då blir det inte längre du, utan någon sorts positivt obekant tjej varken för mig eller för dig själv, för någon överhuvudtaget, som aldrig funnits i naturen tidigare. Som om den nyss föddes till världen, och omedelbart i vuxen tillstånd. Vilket i sig är ganska underhållande och leder till olika tankar, men kommer det inte att leda till förlusten av den personlighet som vi alla, inklusive du, är vana vid? Tänk om ditt nya skal, de mest spännande artiklarna och det mest vinnande utseendet, inte börjar diktera sina regler för medvetandet som är fängslat i detta vackra och bekväma fängelse, rita om det för sig själv och bli av med det överflödiga? Och exakt vad hon anser är överflödigt kan vi alla, inklusive du, bara gissa.

Låt oss experimentera, - muttrar jag grinigt, men ingen lyssnar på mig.

Nej, personligen, - gnäller Anselm, dinglande i luften med ett kraftigt hårigt ben i en sliten toffel och tittar glatt och skamlöst på mig, - jag är ganska nöjd med ditt företag i dess nuvarande form, jag är inte redo att avvänja mig och jag råder dig inte. Var bara inte elak och det kommer att göra livet lättare för alla.

Alla, alla? Även jag?

Du kommer inte tro!

jag Jag tittar på honom - sex och en halv fot förstklassigt garvat kött, täckt av synliga områden täckta med ljus mullbärsull och neontatueringar, gjutna muskler, en jagad profil, en kraftfull käke i kvällsstubb ... vilken annan vulgär pseudo -litterära egenskaper hos en universell hane kan appliceras här .., och det är elakhet: allt ovanstående kommer att falla in i raden, allt är tillgängligt, du kan komma upp och röra det för att försäkra dig om verkligheten. Jag stirrar på honom och vill döda honom, även med ironi. Jag hatar hans perfektion i skarp kontrast till min elände. Bredvid honom ser jag ännu mer äcklig och obetydlig ut än när jag är ensam framför en förbannad spegel. Som om det inte var nog för himlen att de hade fört mig till världen som en mager, bleka rädsla-kvinna, och för att straffa mig mer smärtsamt skickade de denna sex och en halv fot långa attack mot min huvud - självtillfredsställd, oklanderlig i allt, inte uteslutande intelligens, vad med sin hand är särskilt stötande. Argumentation som "obeskrivet, men smart" rullar inte bredvid honom. Jo, ja, han är inte alls dummare än jag, och i moderna delar av stor matematik är han ännu mer kunnig.

Men till skillnad från mig är han också snygg.

Vi är inte ens ett komiskt operettpar. Vi är skönheten och odjuret.

Mina hemliga tankar måste reflekteras i mitt ansikte och förstärka dess fulhet, eftersom Anselm reser sig på armbågen och faller av irritation:

Gör mig en tjänst, Tonta, sluta. - Sedan gör han en vältalig paus och ställer en fråga som jag äntligen börjar skaka av: - Så vi ska älska eller? ..

Eller, - säger jag, utan att öppna läpparna och fyller mitt svar med allt gift som fanns i mina giftiga körtlar.

Utan minsta tvekan klargör han:

Hur är det med sex?

Jag värdar det inte med ett svar.

Då kanske vi bara...” och han kallar en spade för en spade.

Gå bort! – Jag spottar ut med helvetes lågor.

Anselm tar utan tvekan upp lemmarna och frigör sig ur soffans famn.

Det är ett skämt, säger jag kallt. – Du vet, min cynism är inte på något sätt sämre än din.

Ja, vad du än vill, - fnyser han, inte det minsta kränkt, och breder ut sig igen. Det studsar av mina anfall som en tennisboll från en vägg. Om han inte var så bra skulle vi kunna kallas det perfekta paret. – Så fort intimsfären försvinner kan vi leka i samrumsfrågor för siffran sju tusen etthundrafem, din favorit. Du verkar ha gått vidare helt, eller hur? Eller bara chatta... fast du inte är på humör för att chatta idag, som jag ser det.

Insiktsfullt, sa jag... Och varför blev jag arg på honom? Så fort den här första ljudtanken från kvällen kommer in i mitt huvud sätter han sig i soffan och ställer samma fråga till mig:

Antonia Stokke-Lindfors, och varför, undrar man, är du arg på mig?

Jag tappade till och med all min ilska. jag Jag står framför honom och slår mina ögon som den dummaste dockan (stora grå glasögon och korta, som sjungna, vitaktiga ögonfransar, med ett ord - det finns ingenstans fulare).