Jean-Claude Murleva. Bataille d'hiver. Lire en ligne "Bataille d'hiver"

Jean-Claude Murleva Bataille d'hiver

Jean-Claude Murleva

Winter Battle est le combat de quatre adolescents qui s'échappent des internats, plutôt des prisons, afin de reprendre le combat pour la liberté perdu par leurs parents il y a quinze ans. Ont-ils au moins une chance d'échapper aux terribles chiens-hommes qui les poursuivent dans les montagnes glacées ? Doivent-ils espérer l’aide généreuse d’une tribu de cavaliers ? Survivront-ils dans les arènes où se déroulent les nouveaux combats de gladiateurs barbares à la mode de la Phalange ? Leur combat est un hymne grandiose au courage et à la liberté, que l’on dit perdu d’avance. Mais reste…

je veux remercier les gens

qui m'a accompagné dans mon travail

sur ce roman :

Thierry Laroche de Gallimard Jeunesse pour ses commentaires perspicaces et toujours amicaux ;

Jean-Philippe Arroux-Vigneault de Gallimard Jeunesse, qui a su apaiser mes inquiétudes concernant l'écriture par le toucher ;

docteur Patrick Carrer - pour les informations liées à la médecine ;

le musicien Christopher Murray pour son aide tout aussi précieuse en matière musicale ;

Rachel et mes enfants Emma et Colen - pour le fait qu'ils soient tous les trois à proximité, et c'est un cadeau inestimable et toujours nouveau pour moi.

Je voudrais également exprimer ma profonde gratitude à la chanteuse britannique Kathleen Ferrier, dont la voix et le destin passionnants trouvent un écho dans tout ce qui est écrit ici.

Sans elle, ce roman n'aurait pas vu le jour.

À la mémoire de Roni,

mon ami d'internat

Moi à la pension

SUR UN SIGNE de la matrone, une des filles assises au premier rang se leva, se dirigea vers l'interrupteur et actionna le levier métallique. Trois ampoules nues éclairaient la salle de classe d’une lumière blanche et crue. Il commençait à faire nuit, et cela avait longtemps été difficile à lire, mais la règle était strictement respectée : en octobre, les lumières étaient allumées à dix-huit heures trente et pas une minute plus tôt. Helen attendit encore dix minutes avant de finalement se décider. Elle espérait que la lumière dissiperait la douleur qui s'était installée dans sa poitrine depuis le matin même et qui montait désormais jusqu'à sa gorge - Hélène savait très bien comment s'appelait cette boule oppressante : mélancolie. Elle avait déjà vécu cela, et elle était convaincue par expérience qu'elle n'était pas capable de lutter contre cela, et cela ne servait à rien d'attendre que cela passe, cela ne ferait qu'empirer.

Qu'il en soit ainsi, elle ira vers sa couette, et que nous sommes en octobre et que l'année ne fait que commencer - eh bien, rien ne peut être fait. Helen a arraché un morceau de papier de son cahier brouillon et a écrit : « Je veux aller voir la couette. Dois-je vous prendre comme escorte ? Je ne me suis pas abonné. La personne à qui le message était destiné reconnaîtrait son écriture sur mille. Helen plia le papier en deux, puis en deux, et écrivit le nom et l'adresse : « Milena. Rangée de fenêtres. Troisième table."

Elle a glissé un mot à sa voisine Vera Plazil, qui somnolait les yeux ouverts sur son manuel de biologie. Le courrier secret a commencé à fonctionner. La note passa de main en main le long de la rangée du couloir où Helen était assise, jusqu'à la quatrième table, de là elle vola inaperçue jusqu'à la rangée centrale, puis jusqu'à la rangée des fenêtres, puis continua son chemin jusqu'à l'autre bout de la classe. , directement entre les mains de Milena. Tout cela n'a pas duré plus d'une minute. C'était la loi non écrite : les messages doivent être transmis impérativement, rapidement et parvenir au destinataire. Ils ont été transmis sans hésitation, même s'ils détestaient l'expéditeur ou le destinataire. Cette correspondance interdite était le seul moyen de communiquer aussi bien en classe que pendant les études indépendantes, car les règles prescrivaient le silence complet. En plus de trois ans passés ici, Helen n'a jamais vu une note envoyée être perdue ou renvoyée sans avoir été remise, encore moins lue - si cela s'était produit, cela aurait été mauvais pour le coupable.

Milena scanna la note. Des cheveux blonds luxuriants s'étalaient sur ses épaules et son dos - une véritable crinière de lion. Hélène aurait donné beaucoup pour avoir de tels cheveux, mais elle devait se contenter des siens, rêches et courts, comme ceux d'un garçon, avec lesquels on ne pouvait rien faire. Milena se retourna, fronçant les sourcils d'un air désapprobateur. Hélène a parfaitement compris ce qu'elle voulait dire : "Tu es folle !" Nous ne sommes qu'en octobre ! L’année dernière, tu as tenu jusqu’en février !

En réponse, Helen leva la tête avec impatience et plissa durement les yeux : « Qu'il en soit ainsi, mais je veux y aller maintenant. Tu viens avec moi ou pas ?

Milena soupira. Cela signifiait un accord.

Hélène posa soigneusement toutes ses fournitures scolaires sur la table, se leva et, suivie d'une douzaine de regards curieux, se dirigea vers le bureau de la surveillante.

La matrone, Mademoiselle Zesch, sentait fortement la sueur ; malgré le froid, une transpiration malsaine apparaissait dans son cou et sur sa lèvre supérieure.

"Je veux aller près de ma couette", dit Helen dans un murmure.

La matrone ne montra pas la moindre surprise. Elle vient d'ouvrir le grand cahier noir posé devant elle.

- Nom de famille?

- Dohrmann. "Helen Dohrmann", répondit Helen, sûre de connaître très bien son nom, mais ne voulait pas le montrer.

La directrice parcourut la liste de son doigt audacieux et s’arrêta à la lettre « D ». J'ai vérifié si Helen avait atteint sa limite.

- Bien. Escorte?

"Bang," dit Helen. -Milène Bach.

Le doigt du directeur rampa jusqu'à la lettre « B ». Bach Milena n'est sorti comme accompagnateur que trois fois depuis septembre, soit le début de l'année scolaire. Mademoiselle Zesh leva la tête et aboya si fort que les filles sursautèrent :

– BOUG MILÉNA !

Milena se leva et se dirigea vers la table.

– Acceptez-vous d'accompagner Dormann Helen jusqu'à son doudou ?

"Oui", répondit Milena sans regarder son amie.

La matrone regarda sa montre et nota l'heure dans le journal, puis débita sans expression, comme une leçon apprise :

"Il est dix-huit heures et onze minutes maintenant." Vous devez revenir dans trois heures, c'est-à-dire être ici à vingt et une heures et onze minutes. Si vous ne revenez pas à l'heure, l'un des étudiants sera placé au Ciel et y restera jusqu'à votre retour. Avez-vous des suggestions concernant la candidature?

"Alors ce sera..." Le doigt de Mademoiselle Zesh parcourut la liste, "que ce soit... Pansec."

Le cœur d'Hélène se serra. Imaginez la petite Katarina Pansek dans le ciel... Mais une autre loi non écrite de l'internat disait : ne choisissez jamais celui qui sera puni pour vous si quelque chose arrive. Que cela soit sur la conscience du directeur. Bien sûr, elle pouvait se mettre en colère contre quelqu'un et choisir dix fois pour ce rôle, mais au moins la solidarité entre les filles restait, et personne ne pouvait être blâmé pour avoir délibérément mis quelqu'un en danger.

"Sky" ne méritait pas un tel nom. Cette cellule disciplinaire n'était pas située en hauteur, bien au contraire, même en dessous des sous-sols. Il fallait beaucoup de temps pour y arriver depuis la salle à manger par un étroit escalier en colimaçon, le long des marches duquel suintait de l'eau glacée. Le placard mesurait environ deux mètres sur trois. Le sol et les murs sentaient la terre et la moisissure. Lorsque la porte se refermait derrière vous, il suffisait de trouver un lit à tréteaux en bois au toucher, de vous asseoir ou de vous allonger dessus et d'attendre. Seul avec moi-même, dans le silence et l'obscurité, heure après heure. Ils ont dit que lorsque vous entrez, vous devez rapidement regarder le haut du mur en face de la porte. Là, sur la poutre du plafond, quelqu'un représentait le ciel. Un morceau de ciel bleu avec des nuages ​​blancs. Celui qui parvient à le voir, ne serait-ce que pour un instant, jusqu'à ce que la porte se ferme, trouvera la force de supporter l'obscurité et de ne pas sombrer dans le désespoir. C’est pourquoi cet endroit était appelé « Paradis » et pourquoi ils avaient si peur d’y aller ou, même si ce n’était pas de leur plein gré, d’y envoyer quelqu’un.

"Quoi qu'il en soit," continua Zesh, "tu sautes le dîner, tu le sais?"

"Oui," répondit Helen pour eux deux.

"Alors partez", dit la matrone. Elle a mis la date et l'heure, tamponné les cartes personnelles des filles et s'en est désintéressée.

Milena rangea ses manuels et rattrapa Hélène, qui l'attendait dans le couloir, déjà enveloppée dans une cape à capuche. Elle ôta le sien du cintre, s'habilla et tous deux longèrent le couloir éclairé en haut par les fenêtres des salles de classe qui y ouvraient. Nous avons descendu un large escalier en pierre avec des marches effacées au milieu jusqu'au premier étage. Un autre couloir, cette fois sombre, abritait les salles de classe de l'école où ils n'étudiaient pas le soir. C'était froid. Les énormes radiateurs en fonte ne fonctionnaient pas. Ont-ils déjà travaillé ? Sans échanger un mot, les filles sortirent dans la cour. Helen marchait devant, Milena, fronçant les sourcils, suivait le pas. A la porte, selon les règles, ils se rendirent dans la chambre du gardien pour voir Skeletina. C'était...

BATAILLE D'HIVER

TOUTE LA SEMAINE avant de quitter le camp, Milos était à la recherche d'un geai. Peu importe à quel point il essayait de ne pas succomber à la superstition, l'espoir que l'oiseau hétéroclite réapparaîtrait au moins une fois et lui porterait chance ne le quittait pas, et il ne pouvait rien y faire. Chaque matin et chaque soir, il se promenait à l'arrière de l'infirmerie, où il l'avait vu à l'automne, mais le geai n'apparaissait jamais - ni sur le rebord de la fenêtre, ni sur les branches derrière la clôture, ni ailleurs. Milos y voyait un mauvais présage.

Il n’est pas le seul à devenir sensible aux signes. Il y a eu un cas où un «candidat» est devenu littéralement furieux parce que quelqu'un avait pris sa place habituelle à la cafétéria. Il a retourné le banc, a secoué l'intrus et s'est mis à le frapper en criant : « Tu veux ma mort, salaud ? Tu veux qu'ils me tuent ? Deux hommes l'ont à peine éloigné.

L'entraînement est récemment devenu quelque peu féroce. Il semblait que maintenant, alors qu'il ne restait que quelques jours avant les combats, les gladiateurs essayaient de s'endurcir le plus possible, de se débarrasser de toute faiblesse en eux-mêmes. Le dernier soir, après le dîner, Miricus les rassembla tous dans l'arène. Les lampes étaient éteintes ; seuls les reflets rouges des torches fixées sur les murs en rondins éclairaient les visages sombres. Les gladiateurs se dispersèrent dans l'arène et restèrent immobiles, tenant des épées à la main. Miricus marcha lentement entre eux, puis monta à la galerie et parla de sa voix grave et grave :

- Messieurs, regardez-vous. Regardez-vous bien, tout le monde : Kai, Ferox, Delicatus, Messor...

Il nomma les noms, tous les trente, sans en oublier un seul, lentement, dans l'ordre, et cette sévère litanie donnait une sinistre solennité à ce qui se passait.

« Regardez bien, car dans quelques jours, lorsque je vous réunirai à nouveau ici, au même endroit, beaucoup d’entre vous ne seront plus en vie. » Se regarder.

Un lourd silence suivit. Les gladiateurs regardaient le sable. Personne ne leva la tête comme le demandait Miricus.

"Au moment même où je m'adresse à vous, poursuit l'entraîneur, la même chose est dite aux combattants de cinq autres camps." Ils se tiennent maintenant, comme vous, à la lumière des torches, et tout le monde se demande : serai-je parmi les morts ou parmi les vivants ? Je le dis aux nouveaux venus, je le répète aux autres : votre seule arme est la haine. Vous devez détester votre adversaire dès qu'il apparaît dans l'arène. Vous devriez le détester d’avance pour avoir voulu vous suicider. Et confirmez-vous fermement que sa vie ne vaut pas la vôtre.

Il fit une pause. Les gladiateurs restèrent silencieux, perdus dans leurs pensées tourmentantes. Milos leva les yeux et vit le crâne rasé et les épaules puissantes de Vasil à quelques mètres devant lui, se déplaçant de haut en bas au rythme de sa respiration mesurée. Il se sentit mieux, et alors la question s'est posée : lequel des deux se battrait en premier ? Milos priait silencieusement pour qu'ils commencent par lui.

Miricus continua à parler longtemps. Il a rappelé les grands gladiateurs de l'Antiquité - Flamma, qui a remporté trente victoires, Urbicus, qui a gagné treize fois et est mort parce qu'il n'a pas porté un coup fatal et a donné une chance à son adversaire vaincu.

« Nous partons demain », annonça-t-il en conclusion. "Mettez vos épées à vos pieds et laissez-les ici." Vous n'en aurez pas besoin sur la route. Nous les récupérerons et vous les donnerons avant la bataille.

Personne n'a fait de cauchemars cette nuit-là. Une sorte de calme surnaturel régnait dans le dortoir. Presque personne n’a vraiment dormi. Chaque fois que Milos commençait à s'assoupir, c'était comme si quelque chose le poussait, et maintenant il n'y avait plus de sommeil dans aucun des deux yeux, comme s'il était dommage de perdre ces heures, peut-être les dernières, avec lui. Vasil ne pouvait pas dormir non plus. Quelque part au milieu de la nuit, il demanda soudain :

– Comment s’appelle ta copine ?

«Hélène…» murmura Milos en réponse.

« Helen », répéta-t-il plus fort, et dans le silence, cela ressemblait à un appel.

-À quoi ressemble-t-elle?

– Un peu... normal.

"Eh bien, dis-le-moi clairement", a insisté Vasil. - Je ne vais pas le démolir.

"D'accord," marmonna Milos, quelque peu embarrassé, "elle est petite, ses cheveux sont courts, son visage est... enfin, rond...

Une description aussi générale ne suffisait pas à Vasil.

- Tu dis quelque chose, je ne sais pas... quelque chose de spécial, enfin, qu'elle, par exemple, peut faire...

– Elle... elle, par exemple, est douée pour grimper à une corde.

- Voici! – dit avec satisfaction le cavalier et il resta en arrière.

Dans la matinée, les portes du camp se sont ouvertes et trois chariots de type militaire, accompagnés de deux camions couverts contenant des soldats armés, sont entrés dans l'enceinte et se sont arrêtés devant le réfectoire. Les soldats se sont alignés face au vent, sous la neige mouillée. La tâche de Fulgur était de les diviser en groupes et, dans chaque groupe, de les menotter à une chaîne commune. Il se mit au travail avec un plaisir pervers, cherchant sur les visages les signes de peur. Milos fit de son mieux pour paraître calme, mais sa pâleur le trahit, et quand Fulgur lui fit un clin d'œil méchanceté, comme pour dire : « Quoi, tes veines tremblent ? – il s'est à peine retenu de se fracasser le visage d'un coup à la tête.

Jusqu'à la dernière minute, il chercha désespérément le geai des yeux. « Volez, s'il vous plaît ! Montre toi! Juste une seconde, pour que je puisse te voir une dernière fois et emporter avec moi tes couleurs vives, ton image est l'image de la vie elle-même !

Ils l'ont poussé pour ne pas retarder l'atterrissage.

Fulgur prit soin de le séparer de Vasil. Milos et son groupe ont été placés dans la deuxième camionnette et assis sur l'un des bancs en bois disposés sur les côtés. Le convoi s'est mis en mouvement et a quitté le camp. Un camion avec des soldats le conduisait, le second fermait la marche. Toute tentative de fuite serait un pur suicide. La petite fenêtre grillagée de la camionnette ne montrait qu'un motif complexe de branches de chêne nues. Ce n'est que vers midi qu'ils quittèrent finalement la forêt pour prendre la grande route et se diriger vers le sud, en direction de la capitale.

Peu de temps après, le convoi, avançant à vitesse modérée, a été rattrapé par un bus rugissant venant du nord. Après avoir rattrapé la deuxième camionnette, il roula à ses côtés pendant un certain temps. Dans le bus, Paula somnolait, occupant deux sièges à la fois avec ses fesses amples, les mains sur les genoux. Derrière elle, près de la fenêtre, Helen essayait de lire un livre. Elle leva la tête et regarda distraitement la camionnette dans laquelle Milos se trouvait prisonnier, les mains enchaînées et le cœur lourd. Pendant quelques secondes, trois mètres seulement séparaient les amoureux, puis le bus prenait de la vitesse et leurs chemins se séparaient.

Le convoi est arrivé à destination tard dans la nuit. Ceux des gladiateurs qui n'étaient jamais allés dans la capitale auparavant tournaient le cou à tour de rôle, regardant par la fenêtre grillagée, mais des merveilles de la grande ville, ils ne voyaient que que les façades grises des maisons étaient les mêmes que les autres. Lorsqu'ils descendirent des wagons, le froid humide de la nuit glaça immédiatement tout le monde jusqu'aux os. Les voitures ont fait demi-tour pour partir et les phares ont traversé la base d'un immense massif sombre : l'arène. Cela signifie que leur voyage est terminé. Dernière voie ?

Milos et ses camarades d'infortune, enchaînés et sous escorte, furent conduits au bâtiment. On les conduisit à travers d'immenses doubles portes, qui furent immédiatement fermées derrière eux et sécurisées par un verrou aussi épais qu'une bûche entière. Le sol était en terre battue. Ils passèrent sous les tribunes, puis empruntèrent une sorte de couloir et se retrouvèrent finalement dans la cellule qui leur était réservée, une vaste pièce aux murs en pisé qui sentait la moisissure. Tout le mobilier était constitué de paillasses posées au sol. Les gladiateurs se sont jetés sur eux dès qu'on leur a retiré les menottes. Certains, épuisés par le long voyage sur les banquettes dures des fourgons, se sont immédiatement glissés sous les couvertures pour s'endormir ; d'autres étaient assis sur des matelas, scrutant avec des yeux enflammés les taches sur les murs à la recherche de quelques signes secrets du sort qui les attendait. Quatre soldats armés les surveillaient, debout devant la porte.

- Est-ce qu'ils te donneront au moins quelque chose à manger ? – a demandé Vassil. - J'ai faim, c'est terrible !

Ils ont dû être patients - seulement une heure plus tard, ils ont apporté un bol de ragoût épais et une grande miche de pain pour leur frère.

"Et la nourriture ici est meilleure que dans le camp!" – Vasil était content. - Dis-moi, c'est délicieux ? C’est pour qu’on soit en forme demain, c’est quoi !

Milos sourit avec force en réponse. Pour la première fois de sa vie, un morceau de nourriture ne rentrait pas dans sa gorge, mais il n’était pas le seul. Vasil reçut donc trois bols supplémentaires de ragoût et de pain, et il dévora le tout avec avidité.

Les gardes prenaient les bols avec les cuillères, les soldats sortaient avec eux, on entendait la clé tourner dans la serrure. Toutes les lumières s'éteignirent en même temps, à l'exception de la veilleuse barrée qui brillait pâle au-dessus de la porte. De temps en temps, le silence était rompu par une sorte d'agitation - le prochain groupe de combattants arrivait, et des cellules voisines on pouvait entendre des pas, du bruit et le grondement de voix inconnues. "Nos adversaires", pensaient tous, "ceux qui veulent nous tuer ou tomber entre nos mains..."

Le matin, Milos se réveilla comme s'il était un étranger à lui-même. Il ne pouvait pas comprendre s'il avait dormi cette nuit-là ou s'il dormait encore, si tout cela n'était qu'un rêve ou une réalité. Ça sentait l'urine. L'un des gladiateurs a dû faire ses besoins là, dans le coin. Il se tourna vers Vasil : il gisait les yeux ouverts, pâle comme un drap.

- Comment vas-tu, Vasil ?

- Mal. Tombé malade.

- Qu'est-ce qui t'est arrivé?

- À cause du ragoût, probablement... Il s'est tordu...

La porte s'ouvrit et Mirikus entra avec un papier à la main, accompagné de deux soldats.

– Attention : écoutez le programme d’aujourd’hui. Il est huit heures maintenant. La première bataille a lieu à dix heures. Tu te bats, Flavius. Sois prêt.

Tous les regards se tournèrent vers le sombre gladiateur, qui n'avait presque pas prononcé un mot ces derniers jours. Il s'assit sur son matelas, serrant ses genoux relevés, comme si ce qui se passait ne le concernait pas.

– Vous vous battez contre un autre nouveau venu. Bonne chance! Votre victoire remontera le moral de tout le monde. Y a-t-il quelque chose que vous voudriez nous dire ?

Flavius ​​​​​​n'a pas bougé.

"D'accord," Mirikus passa au point suivant. "J'ai assuré aux plus jeunes le privilège de se battre ce matin même. Je sais à quel point l'attente est épuisante." Rusticus, vous combattez en deuxième position, Milos en troisième. Rusticus, votre adversaire est un champion. Comme vous le savez, c'est l'affaire la plus rentable...

- Rentable... qui ? – le cavalier sortit avec difficulté. Sa mâchoire tremblait convulsivement et Milos avait l'impression qu'il était sur le point de vomir.

"La meilleure chance de gagner", se corrigea l'entraîneur en se rappelant à qui il s'adressait. – Lorsqu’un débutant combat un champion, le nouveau venu gagne souvent. Vous souvenez-vous?

- Je me souviens. Alors je devrais gagner ?

- J'en suis sûr, Rusticus ! Essayez simplement de ne pas le regarder dans les yeux. Son regard est plus fort que le vôtre.

- Alors, ne regarde pas ?

L'entraîneur ne lui a pas accordé de réponse et a poursuivi :

– Milos, vous vous battez contre le candidat. J'ai pu le regarder aujourd'hui. Il est très grand. Tenez donc compte de la longueur de vos bras pour qu’il ne vous atteigne pas. Et rappelez-vous : vous ne montrez que vous êtes gaucher qu'au tout dernier moment, et déjà dans le lancer vous interceptez l'épée. Réfléchissez à la façon de procéder. Et un dernier conseil : lorsque vous le croisez, ne cédez pas à la pitié. Veux-tu dire quelque chose ?

Milos secoua la tête et n'entendit plus rien de ce que disait Mirikus. Ne pas céder à la pitié ? Qu’est-ce qui a pu provoquer un tel avertissement ? Les noms d’autres combattants lui vinrent à l’esprit. Il s'est frotté les mains - ses paumes étaient humides ; et soudain, en une seconde, une réalité non dissimulée le rattrapa et le frappa comme la foudre : il lui fallait maintenant se battre jusqu'à la mort. Il pensait qu'il le savait depuis longtemps, mais maintenant il réalisait qu'il ne savait rien. Il se souvient des paroles de Mirikus : « Jusqu’à la toute fin, tout le monde pense que d’une manière ou d’une autre, cela fonctionnera, qu’il n’aura pas à entrer dans l’arène. » Et c’était ainsi. Sans s'en rendre compte, il s'était trompé avec ce rêve impossible, et maintenant la vérité le frappait en plein visage. Il s'est immédiatement senti épuisé, complètement dépassé, incapable de s'occuper du chaton. Sera-t-il assez fort pour lever une épée ?

A neuf heures, ils apportèrent du café et du pain. Vasil ne les a pas touchés. Milos se força à mâcher soigneusement et à avaler jusqu'à la dernière miette. « Je dois manger, se répétait-il sans vraiment y croire, je dois manger pour conserver mes forces. »

Myricus est parti. L’attente angoissante commença. Flavius ​​​​​​était assis immobile, comme une statue, perdu dans ses sombres pensées. À côté de lui, Delicatus essayait désespérément de garder un sourire arrogant et sardonique sur son visage. Kai était assis plus loin, la joue mangée, ses yeux noirs brillant d'éclairs. Pendant un instant, son regard complètement fou rencontra celui de Milos, et ce fut comme un duel silencieux.

Tout le monde se sentit un peu mieux lorsque les épées furent apportées à neuf heures. Milos, prenant le sien dans ses mains, se sentit aussitôt plus calme. Il caressa le manche, la garde, et passa ses doigts sur la lame étincelante. Beaucoup se sont levés, ont enlevé leur chemise, ont enlevé leurs chaussures et ont commencé les exercices habituels : courir avec une épée à la main, sauter, tomber et rouler, se pencher, se jeter. Certains, répartis en binômes, pratiquaient les techniques de combat.

- On y va, Vasil ? – Milos a appelé. – Il faut s'échauffer.

"Je ne peux pas", gémit-il, "j'ai mal au ventre." Après…

- Non, Vasil ! N'ose pas devenir mou ! J'ai trouvé le temps ! Allez debout!

Le long visage du cavalier apparut sous la couverture et Milos comprit que, bien sûr, ce n’était pas seulement le ragoût qui le faisait se sentir mal. Le pauvre garçon tremblait de partout et il y avait de l'horreur dans ses yeux.

- D'accord, Vasil, allonge-toi pour l'instant, mais dès que Flavius ​​​​est appelé, tu te ressaisis, tu comprends ?

- J'essaierai...

Milos rejoignit le reste des combattants et tenta de se perdre dans les mouvements qu'il maîtrisait jusqu'à l'automatisme au fil des mois d'entraînement.

Soudain, tout le monde se figea : la porte s'ouvrit et deux soldats entrèrent. Le bruit de l'arène commença à se faire entendre, lointain et menaçant - le grondement sourd d'un monstre qui s'était installé quelque part là, auquel ils se préparaient en sacrifice. Après les soldats, Miricus entra et sa voix résonna dans toute la cellule :

- Flavius ​​!

Le gladiateur, à moitié nu, brillant de sueur, lentement, le regard fixe, se dirigea vers la sortie. Son visage dur aux mâchoires serrées n’exprimait qu’une pure haine. Tous ceux qu'il croisait le sentaient et l'évitaient. Dès que la porte se referma derrière lui, Milos se précipita vers Vasil et l'arrêta :

- Vasil ! Allez debout!

Il ne bougea pas et il le souleva littéralement, le remit sur ses pieds et mit l'épée dans sa main droite.

- Allez, Vasil ! Lutte!

Vasil se tenait devant lui avec le regard le plus pathétique, ses mains pendantes, impuissantes. Il n’y avait aucun visage dessus.

- Eh bien, bats-toi ! – Milosh lui a crié dessus et a commencé à le frapper avec le plat de son épée sur les bras et les jambes, le forçant à se défendre.

L'homme-cheval ne réagit pas. Finalement, il leva néanmoins l'épée, laissant espérer qu'il allait maintenant sortir de son apathie, mais il la laissa immédiatement tomber, se précipita aussi vite qu'il put dans le coin et se recroquevilla dans une violente crise de vomissement.

Personne n'a repris le rire méprisant de Delicatus. Vasil l'ignora également. Il revint à Milos, s'essuyant la bouche avec sa manche, ramassa son épée et sourit pâlement à son camarade :

- On dirait que tout va bien...

Son visage n'était plus aussi blanc. Il ôta sa chemise et commença à répondre aux coups de son partenaire par des coups qui, de l’avis de Milos, étaient totalement intenables.

- Réveillez-vous, pour l'amour de Dieu ! - il cria. – Tu dois te battre dans quelques minutes, tu te souviens ?

Il était tenté de se précipiter sur Vasil, de le blesser, peut-être même de le blesser, juste pour le faire bouger et vraiment se défendre. Il était prêt à le faire, mais la porte s'est à nouveau ouverte. Miricus entra, accompagné de deux soldats.

- Rusticus !

L'homme-cheval le regarda, à bout de souffle :

- Oui. Est allé!

- Et Flavius ​​? - quelqu'un a demandé.

"Flavius ​​​​​​a été tué", a répondu l'entraîneur sans aucune pitié.

Comme Rusticus ne bougeait pas, les soldats s'avancèrent vers lui en lui montrant la sortie du canon de leurs fusils. Il marchait lentement, traînant les pieds. Son menton tremblait comme un enfant sur le point de pleurer.

- Alors, tu ne le regardes pas ? – il a demandé à Mirikus.

- Oui, essaie de ne pas croiser son regard.

Milos s'est approché et a voulu serrer son ami dans ses bras, mais Vasil l'a doucement repoussé :

- C'est bon, n'aie pas peur… réfléchis-y, champion… ils ne t'ont pas trop fait peur… je reviendrai, ne pense pas… je ne suis pas Flavius .

C’est alors que l’attente est devenue complètement insupportable. Le pire de tout, c’était qu’il était impossible d’entendre quoi que ce soit, il était même impossible de deviner ou d’imaginer quoi que ce soit. Incapable de continuer son échauffement, Milos s'accroupit, s'appuyant contre le mur et cachant son visage dans ses mains. « Vasil, oh, Vasil, mon frère d'infortune, ne me laisse pas tranquille ! Ne meurs pas! Revenez vivant, s’il vous plaît !

Ça a pris du temps. Tout autour, les gladiateurs échangeaient des coups violents et l'air tremblait du bruit des épées. À un moment de bref calme, Milos sembla capter une explosion de cris venant de la direction de l'arène, étouffés par la distance. Que se passe-t-il là-bas? Son cœur sortit presque de sa poitrine. La bataille dure depuis une éternité, du moins bien plus longtemps que celle de Flavius. Qu'est-ce que ça veut dire?

Lorsque la porte s'ouvrit à nouveau, il n'osa pas lever la tête et regarder. J’ai entendu un bruit de pas sur le béton, puis la voix éteinte de Vasil :

- J'ai gagné…

Le cavalier était soutenu des deux côtés par Miricus et Fulgur. Il marchait comme abasourdi.

« J'ai gagné », répéta-t-il, comme pour se convaincre, mais il n'y avait aucun triomphe dans sa voix. Le sang coulait en un épais filet du côté déchiré. Il laissa tomber l'épée tachée qui pendait mollement de sa main et dit avec difficulté :

- Il voulait me tuer... Je me suis défendu...

"Il s'est battu courageusement et a gagné", a déclaré Miricus d'une voix forte. – Prenez exemple sur lui !

Fulgur, heureux de la double chance d'avoir à la fois le vainqueur et le patient, l'entraînait déjà vers la sortie :

- Allez, allons à l'infirmerie. Maintenant, je vais te réparer.

Vasil, pressant sa main sur la blessure, le suivit. A la porte, il se retourna à la recherche de Milos. Il n’y avait aucune joie dans ces yeux, seulement une profonde mélancolie et un dégoût pour ce qui avait été fait.

- Félicitations, mon ami ! - il a dit. – À bientôt… Ne vous trompez pas, d’accord ?

"A bientôt", répondit Milos, ayant maîtrisé le spasme qui lui serrait la gorge.

Miricus fut le dernier à partir, lui conseillant de ne pas rester assis. Viennent ensuite deux batailles entre gladiateurs d'autres camps, et après eux - Milos.

Il commença immédiatement les exercices et, avec un sentiment proche de la panique, découvrit que toutes ses sensations étaient en quelque sorte émoussées - le poids de l'épée, ses propres mouvements étaient impossibles à coordonner. C'était comme s'il avait soudainement perdu le contrôle de son corps. Il lui semblait qu'il bougeait trop lentement et qu'il manquait d'équilibre.

«Mes bras et mes jambes ne m'appartiennent pas», gémit-il désespéré.

"C'est bon, c'est normal", a répondu quelqu'un à proximité. "Cela arrive à tout le monde avant une bataille." Restez avec moi, faisons signe.

L'homme qui s'offrait à lui comme associé s'appelait Messor. Pendant tout leur séjour au camp, ils n’ont jamais échangé un mot.

"Merci", a remercié Milos de tout son cœur.

Les tout premiers coups qu'ils échangèrent brisèrent la stupeur, et lorsque Mirikus et les soldats apparurent à la porte, Milos se sentit déjà un peu plus en confiance.

- Milos ! – a crié l’entraîneur sans passion.

Milos voulait dire au revoir à au moins quelqu'un en partant. Sinon avec Vasil, du moins avec ce Messor, qui a partagé avec lui ses derniers instants. Il s'avança vers lui et lui serra la main.

- Au revoir, mon garçon. Bonne chance à vous, » grommela le gladiateur.

Tandis qu'ils marchaient dans le couloir, Miricus ne cessait de répéter ses instructions :

– Considérez la longueur de ses bras – il est grand. Ne montrez pas que vous êtes gaucher jusqu'à ce que vous saisissiez le moment, vous entendez ?

Milos a entendu, mais les paroles de l’entraîneur venaient comme de loin et semblaient irréelles. Par deux fois, il fut sur le point de s'évanouir, mais ses jambes le retenaient et ne cédaient pas.

Toujours accompagnés de militaires, ils déambulaient désormais sous les tribunes. Des voix et des pas traînants se faisaient entendre au-dessus de nous. Les planches gémissaient sous le poids des spectateurs. Le cor sonna – trois notes longues et graves. Milos comprit que son départ était annoncé. Les soldats se sont arrêtés et l'ont laissé passer jusqu'à la porte que le garde qui se trouvait à côté avait déjà ouverte. Miricus donna un léger coup de coude à Milos et il entra dans l'arène.

C'était un coup d'une telle force qu'il pouvait à peine se tenir debout. Des milliers de regards et la lumière aveuglante des projecteurs, dans lesquels le sable devenait jaune vif, tombèrent sur lui d'un seul coup. « C’est comme naître », pensa-t-il. « Un enfant doit ressentir le même choc lorsqu’il est jeté à la vie dès le ventre de sa mère. »

Ils lui ont dit la vérité : l'arène était exactement la même que celle du camp d'entraînement, et le sable sous ses pieds avait la même consistance. Pourtant, tout, tout était différent. Ici, l'espace s'ouvre en hauteur : derrière la barrière, des tribunes à plusieurs niveaux, entièrement remplies de spectateurs, s'élèvent jusqu'à la gigantesque coque du toit. Miricus le conduisit à la loge d'honneur, où étaient assis une dizaine de Phalangistes en manteau. Parmi eux, Milos a immédiatement reconnu le géant à barbe rousse qu'il avait aperçu il y a plusieurs mois à l'internat : Van Vlyk ! Il se souvint immédiatement : ici, lui et Hélène, deux complices, étaient blottis l'un contre l'autre dans le grenier... Et le rire étouffé de la jeune fille, et la sensation de son épaule à côté de la sienne, sa respiration, si proche dans le silence de le grenier, et combien tout cela l'inquiétait alors. Est-ce que quelque chose d'aussi bien s'est réellement produit ? Et que lui est-il arrivé, Milos ? Il s'imaginait alors invincible. Il y a combien de temps ! Il est désormais à la merci des barbares et doit se battre jusqu'à la mort pour leur plaisir et pour son propre salut. Et pour revoir Hélène... Elle l'attendait quelque part, il en était sûr. Pour elle, il a dû oublier tout ce en quoi il avait cru toute sa vie : les règles du combat loyal, le respect de son adversaire. Pour qu'il ne reste que rage et soif de sang, c'est tout !

De la sueur chaude coulait dans ses yeux. Il s'essuya le visage avec sa main.

- Milos ! – a annoncé Mirikus à l’attention des responsables gouvernementaux. - Débutant! "Et il a nommé le camp d'où ils venaient."

Un petit homme maigre à côté de Van Bleek se redressa et plissa les yeux :

– Milos… Ferenczi ?

Milos hocha la tête.

« Allez, allez, voyons comment tu fais pour tuer un homme ! – il a ri.

Milos resta silencieux, rien ne vacilla sur son visage. Miricus le prit par le coude et le conduisit de l'autre côté de l'arène.

« Tenez compte de sa taille... travaillez d'abord avec votre droite... », répéta-t-il enfin et disparut.

La porte de l'autre côté s'est ouverte et Milos a vu son adversaire - un homme grand et mince au crâne rasé, qui est entré dans l'arène, accompagné de son entraîneur, qui atteignait à peine son épaule. Tous deux se rendirent tour à tour à la loge d’honneur. De sa position, Milos n'a pas entendu le nom de la personne avec laquelle il était censé combattre, ni le nom de son camp.

Tout se tut d'un coup dès que les deux gladiateurs se retrouvèrent seuls dans l'arène. Ils étaient séparés de vingt mètres. Milos se dirigea vers l'ennemi, qui se dirigea également vers lui. Voûté, comme beaucoup de personnes trop grandes, sa poitrine est ridée, avec une peau affaissée, poilue – et ses cheveux sont complètement blancs. L'épée pend librement à un bras incroyablement long, les joues enfoncées sont grises avec une barbe grise. Milos lui donnerait au moins soixante ans. Il n'y avait pas de personnes âgées dans leur camp. "Oui, c'est une sorte de grand-père", pensa-t-il abasourdi, "je ne peux pas le combattre !" Les paroles de Mirikus lui revinrent et prirent désormais tout leur sens : « Ne cédez pas à la pitié. » Alors qu'il ne restait plus que cinq mètres entre eux, tous deux prirent la même position : leurs jambes étaient pliées, la main avec l'épée était tendue vers l'avant. Milos résista à la tentation de saisir à temps l'épée dans sa main habituelle. Ils restèrent donc debout, presque immobiles, à s'étudier.

Des sifflements se font entendre dans le public, puis des cris : « Allez, allez ! Se déplacer!" - et des instigations moqueuses - « fas ! visage ! » – comme s’ils dressaient les animaux les uns contre les autres.

«Ils ont hâte de voir notre sang», pensa Milos avec dégoût. « Ils sont assis en toute sécurité dans les tribunes, confiants dans leur impunité. Je me demande si l’un d’entre eux aurait le courage de sortir de derrière la barrière ici sur le sable et de se battre ? Non, pourquoi le devraient-ils, ce sont des lâches ! Et présentez simplement votre vie comme ça ?

Désormais, trois mètres seulement le séparaient de son adversaire, dont le front était coupé de rides profondes, et Milos lisait dans ses yeux la même peur qui lui serrait le cœur. Il se força à ne pas y penser. Vous auriez dû détester cet homme, pas le plaindre. Il expira brusquement, durcit son regard, serra son épée jusqu'à ce que ses doigts lui fassent mal, et s'avança. C’est précisément ce moment que choisit son adversaire pour se jeter brusquement, penché de tout son corps. Il a poignardé Milos à la cheville et a immédiatement sauté. Milos a crié de douleur et a vu que son pied était immédiatement taché de sang, tandis que des rires et des applaudissements saluaient le coup réussi. La sympathie inconsciente qu'il avait éprouvée auparavant a immédiatement disparu. Cet homme maigre et trop vieux est là pour le tuer, et le fera sans hésiter à la première occasion. Milos a décidé de ne plus bâiller à l'avenir. Lorsque l'ennemi se précipita pour attaquer à nouveau, il attrapa l'épée avec sa main gauche et, s'avançant rapidement, commença à se déplacer sur le côté pour ne pas pouvoir attaquer. Le vieil homme fut surpris, puis se jeta encore et encore et encore, ciblant à chaque fois ses jambes. « Tu penses m'emmener avec ça ? – Milos rit tout seul, sentant comment tous les réflexes d'un lutteur expérimenté prenaient vie en lui. "Alors tu vas me frapper dix fois par le bas, pour que je ne sache que protéger mes jambes, et le onzième, tu vas soudainement me poignarder à la poitrine?" Eh bien, allez-y, j'attendrai… »

Ils continuèrent donc cette danse macabre, chacun s'en tenant à sa propre tactique. Le vieil homme se frappa les jambes sans relâche, Milos dansa autour de lui. Très peu de temps s'était écoulé depuis le début de la bataille, mais la tension était telle que tous deux étaient déjà essoufflés et trempés de sueur.

« Frappez le corps ! – Milos s’est prié. La jambe blessée brûlait et chaque pas laissait une trace sanglante sur le sable. "Frappez-le au corps, s'il vous plaît... Juste une fois... Regarde, je me penche... J'ouvre ma poitrine... Allez, ne tire pas..."

Il n'a pas eu à attendre longtemps. Le vieux gladiateur s'élança brusquement, tenant l'épée horizontalement dans sa main, étendue dans toute sa longueur incroyable, avec un cri où il y avait plus de désespoir que de colère. Bien que ce soit exactement ce que Milos attendait, le coup le surprit presque. Il réussit à peine à esquiver et, incapable de rester debout, tomba sur le côté. L'ennemi, ayant manqué son coup, perdit également l'équilibre et tomba face contre terre dans le sable. Milos, étant plus jeune, s'est avéré plus agile : une fraction de seconde - et il était déjà debout. Il sursauta, appuyant avec son genou le dos blanc de son adversaire trop lent et mouillé de sueur et, levant la main bien haut, posa la pointe de son épée sur le cou ridé juste sous l'arrière de la tête.

Il appuya sa tête avec sa main libre et le bas de son corps avec son pied. Mais ce n'était plus nécessaire. Le vieil homme faisait pitié : il respirait par intermittence, gémissait, la salive coulait de sa bouche déformée et se mélangeait au sable. La foule rugissait en prévision du sacrifice pour lequel elle s'était rassemblée ici. Pendant quelques secondes, Milos ressentit une chose avec une force frénétique : « J'ai gagné ! Mais ce sentiment a été presque immédiatement remplacé par un autre : le sentiment d'un cauchemar récurrent. Le voilà à nouveau, sans le vouloir, tenant la vie d’une personne entre ses mains.

Puis, il y a quelques mois, dans les montagnes, seul et froid, il a décidé une chose terrible pour sauver Hélène, qui tremblait derrière un rocher de froid et de peur, afin de protéger deux autres fugitifs. Et maintenant, il devait tuer pour sauver sa vie - sous la lumière aveuglante des projecteurs, sous les regards des spectateurs se fondant dans une brume boueuse, se levant d'un bond d'excitation. Que veulent-ils? Vous voyez sa honte ? Le voir achever un vieil homme qui était assez vieux pour être son père ? Il s'est rendu compte qu'il était incapable d'accomplir le massacre qui lui était demandé. Comment plonger cette lame dans le corps du vaincu ? Comment vivre après ça ? Il imaginait qu'il pourrait le faire tout en se défendant dans le feu de l'action. Et ici, il y a eu un meurtre – ni plus, ni moins. Non, il ne leur donnera pas ce genre de plaisir. Maintenant, il lâchera l'homme vaincu, se relèvera, et tout ce qui devrait suivre suivra. Le vieil homme est reconnu comme le vainqueur. Et contre lui, Milos, désarmé, ils lâcheront un gladiateur, puis un deuxième, puis, s'il le faut, un troisième, et il mourra de leur main. « Nous verrons ça plus tard », pensa-t-il. - Voyons…"

La foule criait maintenant quelque chose, des mots qu'il ne comprenait pas. Il se pencha vers son adversaire, presque allongé sur lui.

- Que fais-tu? - le vieil homme siffla. - Tue-moi. Et vis... Tu es jeune...

"Je ne peux pas", a déclaré Milos.

Il retira l'épée dont la pointe laissait une virgule ensanglantée sur son cou ridé, la jeta de côté et. à genoux, figé d'anticipation. "Maintenant, fais ce que tu veux de moi."

Et puis, au lieu de l'explosion d'indignation apparemment inévitable, un étrange silence régnait dans les tribunes - comme s'il y avait un calme avant quelque chose de terrible, un tremblement de terre par exemple. Dès le premier coup sourd, l’ensemble du bâtiment a tremblé jusqu’à ses fondations. Leurs bouches s'ouvrirent avec étonnement, tout le monde tourna les oreilles - et entendit un deuxième coup, tout aussi lourd et résonnant. Les représentants de Phalanx se levèrent d’un bond et quittèrent précipitamment la loge. Le reste des spectateurs a emboîté le pas et il y a eu du tumulte dans les tribunes.

Le vieil homme, pâle comme la mort, se leva et s'agenouilla à côté de Milos.

- Qu'est-ce que c'est?

Plus personne ne leur prêtait attention.

- Ils enfoncent les portes ! - quelqu'un a crié.

La panique a commencé. Tout le monde se précipitait, faisait irruption dans les couloirs, s'étouffait et poussait à la recherche d'une sorte d'issue de secours.

Quels sont-ils"? Qui enfonce les portes ? Milos, coupé du monde extérieur depuis des mois, avait peur d'y croire. Cependant, le fait était clair : les rangs de la Phalange quittaient les tribunes, les soldats regardaient autour d'eux avec confusion, attendant des ordres qui n'arrivaient plus, et le public ne pensait qu'à comment s'enfuir. Quelle autre raison, si ce n’est la Résistance, pourrait être la raison d’une telle bousculade ?

Alors que Milos et le vieil homme se levaient, le cœur bondissant presque hors de leur poitrine, les portes des deux côtés de l'arène s'ouvrirent et les gladiateurs sortirent en masse, sortant de leurs cellules, criant sauvagement et brandissant leurs épées. Ils remplissaient l’arène comme une sorte d’armée de sauvages et escaladaient les barrières. Leurs visages féroces et leurs cris sauvages ont terrifié les spectateurs déjà effrayés.

- Vasil ! - a crié Milos, cherchant son ami dans cette foule violente. Le cavalier ne savait pas comment la bataille s'était terminée et il fallait le calmer. Milos se souvint alors qu'il avait été blessé et du sang qui coulait sur son côté. Et si la blessure était grave ? Où pourrait bien se trouver cette « infirmerie » dont parlait Fulgur ? Probablement quelque part à côté des caméras. Il poussa à contre-courant jusqu'au portail, passa sous les tribunes, secoué par le piétinement des spectateurs, puis le long du couloir, et bientôt il regarda dans la cellule où il avait passé la nuit. C'était vide. Seules la chemise et les sandales de Flavius, tombé dans l'arène, et de lui, Milos, qui a survécu, traînaient. Il les enfila et sortit.

- Vasil !

Maintenant, il se dirigea vers la droite, ouvrant toutes les portes d'affilée. Au bout du couloir, un escalier en bois presque vertical, usé par des vers, menait au deuxième étage - au-dessus se trouvait une trappe ouverte. Milos posa son épée sur le sol et grimpa.

- Vasil ! Tu es là, ou quoi ?

Il passa la tête par la trappe pour inspecter la pièce. Une pièce vide, éclairée seulement par un petit trou dans le mur en pisé. Il redescendit, et lorsqu'il se retourna, Kai se tenait devant lui, lui bloquant le chemin, une épée à la main. Sa propre épée se trouvait plus loin, hors de portée.

-Ahhh, un saupoudrage de chat, tu vas encore siffler ?

Milos était abasourdi.

- Kai, reprends tes esprits... Nous sommes libres...

Il n'a pas entendu. Il s'avança, tout préparé, les bras tendus, prêt à sauter. Ses yeux étaient comme ceux d'un somnambule, sa main serrait son épée jusqu'à ce que ses jointures deviennent blanches.

- Je vais te montrer comment gratter, espèce de déchet ! – grogna-t-il entre ses dents.

Sur un visage déformé par la haine, les cicatrices semblaient encore plus terribles. Ils sont apparus dans un motif violet brillant en relief.

"Kai", supplia Milos, "arrête ça!" Parlons calmement, d'accord ? Que vous ont fait les chats ? Dis-moi, Kai... Parlons... d'accord...

Le fou n'entendit rien. Il s'approcha encore plus, respirant de manière irrégulière, ivre de colère.

"Je vais te montrer comment te gratter", répéta-t-il, et ses yeux brûlaient de soif de sang.

- Donne-moi au moins une épée ! – dit Milos en essayant de ne pas faire de mouvements brusques. - Je suis un gladiateur comme toi ! J'ai le droit de me défendre ! Donne-moi mon épée ! Tu entends, Kai ?

Il n'a pas répondu.

"Kai," souffla Milos, "s'il te plait... c'est trop stupide... nous sommes libres... tu sais que nous sommes libres ?" Et je ne suis pas un chat, tu sais... je ne suis pas un chat...

Kai n'a pas entendu. Aucun mot ne pouvait briser son obsession. Milos réalisa alors que la mort était devant lui. Il cria à pleins poumons :

- Aide! Quelqu'un aide!

Pas de réponse. Le couloir était trop étroit pour passer devant Kai, et celui-ci – le vit Milos – était sur le point de se précipiter. Sans plus réfléchir, il sauta vers les escaliers et s'envola en s'aidant de ses mains. Deux marches se brisèrent sous son poids. Il s'appuya contre le mur du fond. Kai n'est pas en reste. Et à nouveau le même terrible affrontement, cette fois au crépuscule. Milos chercha et ne trouva pas les mots qui pourraient vaincre la folie de cet homme, une silhouette sombre se dressant à environ deux mètres de lui. Ils restèrent ainsi plusieurs secondes, et seule leur respiration intermittente rompit le silence.

Mais par un mouvement rapide, par un changement dans le rythme de sa respiration, Milos sentit que l'ennemi allait se précipiter sur lui et le frapper. Puis il fit la seule chose qui lui restait : il se précipita le premier.

Tout s'est passé très vite. L’acier pénétra dans son estomac comme un long éclair froid. Et ce fut le seul coup dur. Il est tombé à genoux et a perdu connaissance.

Quand Milos se réveilla, il était seul. De quelque part au loin, on entendait encore des coups sourds contre les portes de l’arène. Il était allongé sur le côté, les genoux repliés. Le sol en terre battue humide était froid sur ma joue. A quelques centimètres de son visage était assise une souris grise et le regardait amicalement. Je voulais juste caresser sa fourrure délicate. Les antennes frémissantes se balançaient comme le voile le plus fin, derrière lequel brillaient les yeux d'agate noire. La souris n’avait pas du tout peur. "Elle comprend que je ne suis pas un chat..." Milos essaya de bouger, mais son corps n'obéit pas. Il voulait appeler à l'aide, mais avait peur que son propre cri ne le déchire à mort. Il se sentait fragile, comme une lumière dans le vent. La moindre bouffée et cela disparaîtra. L'estomac était poisseux de sang. "C'est la vie qui sort de moi..." pensa-t-il en pressant la blessure à deux mains. "Au secours..." gémit-il, "Je ne veux pas mourir..." Ses larmes coulèrent sur le sol, trempant le sol dans la boue. La souris s'approcha à petits pas, s'arrêta un peu, comme si elle réfléchissait, et s'allongea en se pressant contre sa joue. « Vous n'êtes pas seul », semblait-elle dire. "Je ne suis qu'une petite chose, mais je suis avec toi."

Puis les visions sont arrivées.

Le premier était Bartolomeo - il l'a serré dans ses bras sur le pont avec ses longs bras et s'est éloigné à grands pas : « Nous nous reverrons, Milos ! Nous nous rencontrerons tous, vivants et morts !

"Pourquoi m'as-tu quitté, Bart?" - Il a demandé. L'ami n'a pas répondu. Il s'accroupit simplement à côté de Milos et lui sourit affectueusement.

Vasil est également venu. C'était agréable de voir son visage honnête et dur. Il le consola maladroitement : « N'aie pas peur, mon ami... tout va bien... Regarde, c'est déjà passé ! - et a montré sa blessure guérie.

Puis toutes sortes d’autres visages ont suivi. L’entraîneur qui lui a appris à se battre : « Je le répète encore une fois, les garçons, vous ne pouvez pas vous étouffer ! Milos n’était encore qu’un garçon et pratiquait une série de sauts périlleux dans le gymnase. De plus en plus de visages oubliés surgissaient du passé : des petits camarades de l'orphelinat qui échangeaient des billes avec lui, des amis du pensionnat qui lui tapaient sur l'épaule. « Comment vas-tu, Milos ? - ils ont crié joyeusement. « Nous sommes heureux de vous voir ! » Son consolateur laissait entrer tout le monde, les asseyait et grommelait ceux qui étaient trop tapageurs. Elle leur demanda soigneusement s'ils avaient faim et commença immédiatement à préparer à manger. Milos était surpris - où pouvait-elle cuisiner ici, alors qu'il y avait tant de monde, et comment ils pouvaient s'intégrer dans une pièce aussi exiguë - et il se sentit drôle.

Finalement Hélène apparut. Frozen, dans une cape d'internat avec une capuche. La neige tombait sur ses épaules, blanche et légère. Elle s'agenouilla également à côté de lui et prit soigneusement son visage dans l'ovale de ses paumes glacées. "Ne pars pas, Milos, cria-t-elle, ne pars pas, mon amour..." Il regarda le visage rond de la jeune femme penchée sur lui, ses yeux profonds, et elle lui parut d'une beauté incomparable. . «Je ne partirai pas», voulait-il répondre, mais ses lèvres étaient pierreuses et ne bougeaient pas. Et il lui dit avec son cœur : « Je ne partirai pas, mon amour. » Je reste avec toi. Mot".

Et puis tous ceux qui se penchaient sur lui - Bartolomeo, Vasil, tous ceux avec qui sa vie l'avait amené, et Hélène, qui illuminait cette courte vie d'une lumière si éblouissante - se séparèrent tranquillement et se tournèrent vers l'entrée, où se tenaient un homme et un homme. femme, jeune, belle. Une femme vêtue d’une légère robe printanière et d’un chapeau à fleurs et un homme, grand, fort, avec des yeux rieurs comme ceux de Milos. Milos, dont les paupières étaient déjà lourdes, leur sourit, et ils se placèrent immédiatement à côté de lui et s'agenouillèrent à côté de lui. La femme passa ses mains sous sa tête rasée et la caressa doucement. "Où sont tes boucles, fils?" - elle a demandé. L'homme lui fit un signe de tête derrière son épaule et le regarda avec approbation et fierté. Il n’y avait aucune alarme sur leurs visages. Au contraire, ils brillaient d'une confiance joyeuse, comme ceux qui ont rencontré un être cher après une longue séparation et savent que désormais ils vivront heureux et ne seront jamais séparés.

«Père…» murmura Milos. - Maman... Tu l'as trouvé ?

"Sh-sh-sh…" dit la femme en mettant son doigt sur ses lèvres. Et l’homme a aussi dit « ch-ch-ch… »

Alors Milos devint, comme auparavant, petit et obéissant. Il se roula en boule, protégeant de son corps la chaleur et la tendresse qui lui étaient données, afin de les emmener avec lui là où il allait.

Puis il ferma les yeux et partit.

La souris courait d'avant en arrière le long de sa jambe, le long de son épaule, le long de son dos. Elle revint, se frotta contre le visage immobile, se colla une minute ou deux contre lui, remuant son nez sensible. Elle attendit quelques signes de vie, mais il n'y en eut aucun. Soudain, un coup particulièrement puissant se fit entendre de loin, suivi d'un terrible fracas. C'est le verrou massif de la porte d'entrée qui s'est finalement brisé. La souris effrayée s'est précipitée vers le mur et s'est enfoncée dans un trou.

Jean-Claude Murleva

Bataille d'hiver

je veux remercier les gens

qui m'a accompagné dans mon travail

sur ce roman :

Thierry Laroche de Gallimard Jeunesse pour ses commentaires perspicaces et toujours amicaux ;

Jean-Philippe Arroux-Vigneault de Gallimard Jeunesse, qui a su apaiser mes inquiétudes concernant l'écriture par le toucher ;

docteur Patrick Carrer - pour les informations liées à la médecine ;

le musicien Christopher Murray pour son aide tout aussi précieuse en matière musicale ;

Rachel et mes enfants Emma et Colen - pour le fait qu'ils soient tous les trois à proximité, et c'est un cadeau inestimable et toujours nouveau pour moi.

Je voudrais également exprimer ma profonde gratitude à la chanteuse britannique Kathleen Ferrier, dont la voix et le destin passionnants trouvent un écho dans tout ce qui est écrit ici.

Sans elle, ce roman n'aurait pas vu le jour.

J.-K.M.

À la mémoire de Roni,

mon ami d'internat

J.-K.M.

DANS LA Pension

SUR UN SIGNE de la matrone, une des filles assises au premier rang se leva, se dirigea vers l'interrupteur et actionna le levier métallique. Trois ampoules nues éclairaient la salle de classe d’une lumière blanche et crue. Il commençait à faire nuit, et cela avait longtemps été difficile à lire, mais la règle était strictement respectée : en octobre, les lumières étaient allumées à dix-huit heures trente et pas une minute plus tôt. Helen attendit encore dix minutes avant de finalement se décider. Elle espérait que la lumière dissiperait la douleur qui s'était installée dans sa poitrine depuis le matin même et qui montait désormais jusqu'à sa gorge - Hélène savait très bien comment s'appelait cette boule oppressante : mélancolie. Elle avait déjà vécu cela, et elle était convaincue par expérience qu'elle n'était pas capable de lutter contre cela, et cela ne servait à rien d'attendre que cela passe, cela ne ferait qu'empirer.

Qu'il en soit ainsi, elle ira vers sa couette, et que nous sommes en octobre et que l'année ne fait que commencer - eh bien, rien ne peut être fait. Helen a arraché un morceau de papier de son cahier brouillon et a écrit : « Je veux aller voir la couette. Dois-je vous prendre comme escorte ? Je ne me suis pas abonné. La personne à qui le message était destiné reconnaîtrait son écriture sur mille. Helen plia le papier en deux, puis en deux, et écrivit le nom et l'adresse : « Milena. Rangée de fenêtres. Troisième table."

Elle a glissé un mot à sa voisine Vera Plazil, qui somnolait les yeux ouverts sur son manuel de biologie. Le courrier secret a commencé à fonctionner. La note passa de main en main le long de la rangée du couloir où Helen était assise, jusqu'à la quatrième table, de là elle vola inaperçue jusqu'à la rangée centrale, puis jusqu'à la rangée des fenêtres, puis continua son chemin jusqu'à l'autre bout de la classe. , directement entre les mains de Milena. Tout cela n'a pas duré plus d'une minute. C'était la loi non écrite : les messages doivent être transmis impérativement, rapidement et parvenir au destinataire. Ils ont été transmis sans hésitation, même s'ils détestaient l'expéditeur ou le destinataire. Cette correspondance interdite était le seul moyen de communiquer aussi bien en classe que pendant les études indépendantes, car les règles prescrivaient le silence complet. En plus de trois ans passés ici, Helen n'a jamais vu une note envoyée être perdue ou renvoyée sans avoir été remise, encore moins lue - si cela s'était produit, cela aurait été mauvais pour le coupable.

Milena scanna la note. Des cheveux blonds luxuriants s'étalaient sur ses épaules et son dos - une véritable crinière de lion. Hélène aurait donné beaucoup pour avoir de tels cheveux, mais elle devait se contenter des siens, rêches et courts, comme ceux d'un garçon, avec lesquels on ne pouvait rien faire. Milena se retourna, fronçant les sourcils d'un air désapprobateur. Hélène a parfaitement compris ce qu'elle voulait dire : "Tu es folle !" Nous ne sommes qu'en octobre ! L’année dernière, tu as tenu jusqu’en février !

En réponse, Helen leva la tête avec impatience et plissa durement les yeux : « Qu'il en soit ainsi, mais je veux y aller maintenant. Tu viens avec moi ou pas ?

Milena soupira. Cela signifiait un accord.

Hélène posa soigneusement toutes ses fournitures scolaires sur la table, se leva et, suivie d'une douzaine de regards curieux, se dirigea vers le bureau de la surveillante.

La matrone, Mademoiselle Zesch, sentait fortement la sueur ; malgré le froid, une transpiration malsaine apparaissait dans son cou et sur sa lèvre supérieure.

"Je veux aller près de ma couette", dit Helen dans un murmure.

La matrone ne montra pas la moindre surprise. Elle vient d'ouvrir le grand cahier noir posé devant elle.

- Nom de famille?

- Dohrmann. "Helen Dohrmann", répondit Helen, sûre de connaître très bien son nom, mais ne voulait pas le montrer.

La directrice parcourut la liste de son doigt audacieux et s’arrêta à la lettre « D ». J'ai vérifié, non

Jean-Claude Murleva est déjà connu de ceux qui ont lu son conte allégorique « La rivière qui coule à rebours », également publié chez Samokat (voir : Murleva J.-C. La rivière qui coule à rebours). Et maintenant, nous avons devant nous un nouveau livre d'un écrivain français - "Winter Battle" ("Le combat d'hiver", 2006).

Un rapide coup d'œil évoque d'abord une lâche envie de mettre le roman de côté - effrayant ! En fait, on se sent mal à l'aise face à l'atmosphère oppressante des internats fermés, qui rappelle les colonies à sécurité maximale, face aux sbires impitoyables de la sinistre Phalange, qui a traîtreusement pris le pouvoir dans un pays européen sans nom et y a établi son propre ordre barbare, depuis l'effroyable des chiens humains semi-intelligents que la Phalange utilise pour persécuter et éliminer physiquement les insatisfaits... Mais une fois que vous l'avez lu, le récit est captivant, vous obligeant à sympathiser profondément avec les héros, jeunes et courageux, et à détester farouchement les méchants qui commis un coup d'État injuste et cruel.

Chaque adolescent est en partie un dissident et un travailleur clandestin. Avec quel zèle véritablement maniaque il invente des moyens secrets de communiquer avec ses pairs - il développe d'ingénieux systèmes « d'apparences et de mots de passe », de lettres et de notes non destinées aux yeux des enseignants et des parents, essayant ainsi de protéger son monde intérieur des obsessions et bien -interférence intentionnelle d'adultes. Il ne s'agit généralement que d'un jeu conçu pour aider un adolescent à trouver son propre chemin vers l'indépendance. Et si c'était une nécessité absolue ?

Helen et Milena, prisonnières d'un de ces internats, n'ont pas le temps de jouer. Toute leur vie extrêmement ordonnée est imprégnée de part en part d'interdictions de toutes sortes - ils ne peuvent se passer de notes. Même chanter dans un cercle de camarades de classe est strictement interdit, à l’exception peut-être d’un hymne faussement joyeux d’un internat. Le seul débouché, ce sont les soi-disant « consolateurs », de gentilles femmes qui font de leur mieux pour égayer les moments mornes des filles à l’internat. Certes, ils ne sont autorisés à leur rendre visite qu'occasionnellement et sous escorte, et toute tentative d'évasion menace un autre élève, arbitrairement choisi comme victime, d'emprisonnement dans une cellule disciplinaire froide et sombre.

Cependant, il est impossible d'étouffer complètement la résistance qui mûrit, et bientôt quatre adolescents - Milena, Helen et deux élèves d'un internat pour garçons, Milos et Bartolomeo - deviennent des fugitifs. Ils apprennent la terrible vérité sur leurs parents, qui ont tenté de résister à la Phalange et sont morts, et décident de poursuivre la lutte inégale contre les envahisseurs.

Malgré le caractère fantastique de la forme, Murleva a écrit un roman exceptionnellement véridique et convaincant. Le roman parle du désir indéracinable de liberté et du désir de celle-ci, du véritable amour et du pouvoir du véritable art qui peut donner de l'espoir aux gens.

Et c'est aussi un roman difficile - tous les adolescents ne pourront pas le faire. « Samokat » ne le cache pas et souligne honnêtement : "pour l'âge du lycée".

Jean-Claude Murleva

Bataille d'hiver

je veux remercier les gens

qui m'a accompagné dans mon travail

sur ce roman :

Thierry Laroche de Gallimard Jeunesse pour ses commentaires perspicaces et toujours amicaux ;

Jean-Philippe Arroux-Vigneault de Gallimard Jeunesse, qui a su apaiser mes inquiétudes concernant l'écriture par le toucher ;

docteur Patrick Carrer - pour les informations liées à la médecine ;

le musicien Christopher Murray pour son aide tout aussi précieuse en matière musicale ;

Rachel et mes enfants Emma et Colen - pour le fait qu'ils soient tous les trois à proximité, et c'est un cadeau inestimable et toujours nouveau pour moi.

Je voudrais également exprimer ma profonde gratitude à la chanteuse britannique Kathleen Ferrier, dont la voix et le destin passionnants trouvent un écho dans tout ce qui est écrit ici.

Sans elle, ce roman n'aurait pas vu le jour.

À la mémoire de Roni,

mon ami d'internat

DANS LA Pension

SUR UN SIGNE de la matrone, une des filles assises au premier rang se leva, se dirigea vers l'interrupteur et actionna le levier métallique. Trois ampoules nues éclairaient la salle de classe d’une lumière blanche et crue. Il commençait à faire nuit, et cela avait longtemps été difficile à lire, mais la règle était strictement respectée : en octobre, les lumières étaient allumées à dix-huit heures trente et pas une minute plus tôt. Helen attendit encore dix minutes avant de finalement se décider. Elle espérait que la lumière dissiperait la douleur qui s'était installée dans sa poitrine depuis le matin même et qui montait désormais jusqu'à sa gorge - Hélène savait très bien comment s'appelait cette boule oppressante : mélancolie. Elle avait déjà vécu cela, et elle était convaincue par expérience qu'elle n'était pas capable de lutter contre cela, et cela ne servait à rien d'attendre que cela passe, cela ne ferait qu'empirer.

Qu'il en soit ainsi, elle ira vers sa couette, et que nous sommes en octobre et que l'année ne fait que commencer - eh bien, rien ne peut être fait. Helen a arraché un morceau de papier de son cahier brouillon et a écrit : « Je veux aller voir la couette. Dois-je vous prendre comme escorte ? Je ne me suis pas abonné. La personne à qui le message était destiné reconnaîtrait son écriture sur mille. Helen plia le papier en deux, puis en deux, et écrivit le nom et l'adresse : « Milena. Rangée de fenêtres. Troisième table."

Elle a glissé un mot à sa voisine Vera Plazil, qui somnolait les yeux ouverts sur son manuel de biologie. Le courrier secret a commencé à fonctionner. La note passa de main en main le long de la rangée du couloir où Helen était assise, jusqu'à la quatrième table, de là elle vola inaperçue jusqu'à la rangée centrale, puis jusqu'à la rangée des fenêtres, puis continua son chemin jusqu'à l'autre bout de la classe. , directement entre les mains de Milena. Tout cela n'a pas duré plus d'une minute. C'était la loi non écrite : les messages doivent être transmis impérativement, rapidement et parvenir au destinataire. Ils ont été transmis sans hésitation, même s'ils détestaient l'expéditeur ou le destinataire. Cette correspondance interdite était le seul moyen de communiquer aussi bien en classe que pendant les études indépendantes, car les règles prescrivaient le silence complet. En plus de trois ans passés ici, Helen n'a jamais vu une note envoyée être perdue ou renvoyée sans avoir été remise, encore moins lue - si cela s'était produit, cela aurait été mauvais pour le coupable.

Milena scanna la note. Des cheveux blonds luxuriants s'étalaient sur ses épaules et son dos - une véritable crinière de lion. Hélène aurait donné beaucoup pour avoir de tels cheveux, mais elle devait se contenter des siens, rêches et courts, comme ceux d'un garçon, avec lesquels on ne pouvait rien faire. Milena se retourna, fronçant les sourcils d'un air désapprobateur. Hélène a parfaitement compris ce qu'elle voulait dire : "Tu es folle !" Nous ne sommes qu'en octobre ! L’année dernière, tu as tenu jusqu’en février !

En réponse, Helen leva la tête avec impatience et plissa durement les yeux : « Qu'il en soit ainsi, mais je veux y aller maintenant. Tu viens avec moi ou pas ?

Milena soupira. Cela signifiait un accord.

Hélène posa soigneusement toutes ses fournitures scolaires sur la table, se leva et, suivie d'une douzaine de regards curieux, se dirigea vers le bureau de la surveillante.

La matrone, Mademoiselle Zesch, sentait fortement la sueur ; malgré le froid, une transpiration malsaine apparaissait dans son cou et sur sa lèvre supérieure.

"Je veux aller près de ma couette", dit Helen dans un murmure.

La matrone ne montra pas la moindre surprise. Elle vient d'ouvrir le grand cahier noir posé devant elle.

- Nom de famille?

- Dohrmann. "Helen Dohrmann", répondit Helen, sûre de connaître très bien son nom, mais ne voulait pas le montrer.

La directrice parcourut la liste de son doigt audacieux et s’arrêta à la lettre « D ». J'ai vérifié si Helen avait atteint sa limite.

- Bien. Escorte?

"Bang," dit Helen. -Milène Bach.

Le doigt du directeur rampa jusqu'à la lettre « B ». Bach Milena n'est sorti comme accompagnateur que trois fois depuis septembre, soit le début de l'année scolaire. Mademoiselle Zesh leva la tête et aboya si fort que les filles sursautèrent :

– BOUG MILÉNA !

Milena se leva et se dirigea vers la table.

– Acceptez-vous d'accompagner Dormann Helen jusqu'à son doudou ?

"Oui", répondit Milena sans regarder son amie.

La matrone regarda sa montre et nota l'heure dans le journal, puis débita sans expression, comme une leçon apprise :

"Il est dix-huit heures et onze minutes maintenant." Vous devez revenir dans trois heures, c'est-à-dire être ici à vingt et une heures et onze minutes. Si vous ne revenez pas à l'heure, l'un des étudiants sera placé au Ciel et y restera jusqu'à votre retour. Avez-vous des suggestions concernant la candidature?

"Alors ce sera..." Le doigt de Mademoiselle Zesh parcourut la liste, "que ce soit... Pansec."

Le cœur d'Hélène se serra. Imaginez la petite Katarina Pansek dans le ciel... Mais une autre loi non écrite de l'internat disait : ne choisissez jamais celui qui sera puni pour vous si quelque chose arrive. Que cela soit sur la conscience du directeur. Bien sûr, elle pouvait se mettre en colère contre quelqu'un et choisir dix fois pour ce rôle, mais au moins la solidarité entre les filles restait, et personne ne pouvait être blâmé pour avoir délibérément mis quelqu'un en danger.

"Sky" ne méritait pas un tel nom. Cette cellule disciplinaire n'était pas située en hauteur, bien au contraire, même en dessous des sous-sols. Il fallait beaucoup de temps pour y arriver depuis la salle à manger par un étroit escalier en colimaçon, le long des marches duquel suintait de l'eau glacée. Le placard mesurait environ deux mètres sur trois. Le sol et les murs sentaient la terre et la moisissure. Lorsque la porte se refermait derrière vous, il suffisait de trouver un lit à tréteaux en bois au toucher, de vous asseoir ou de vous allonger dessus et d'attendre. Seul avec moi-même, dans le silence et l'obscurité, heure après heure. Ils ont dit que lorsque vous entrez, vous devez rapidement regarder le haut du mur en face de la porte. Là, sur la poutre du plafond, quelqu'un représentait le ciel. Un morceau de ciel bleu avec des nuages ​​blancs. Celui qui parvient à le voir, ne serait-ce que pour un instant, jusqu'à ce que la porte se ferme, trouvera la force de supporter l'obscurité et de ne pas sombrer dans le désespoir. C’est pourquoi cet endroit était appelé « Paradis » et pourquoi ils avaient si peur d’y aller ou, même si ce n’était pas de leur plein gré, d’y envoyer quelqu’un.

"Quoi qu'il en soit," continua Zesh, "tu sautes le dîner, tu le sais?"

"Oui," répondit Helen pour eux deux.

"Alors partez", dit la matrone. Elle a mis la date et l'heure, tamponné les cartes personnelles des filles et s'en est désintéressée.

Milena rangea ses manuels et rattrapa Hélène, qui l'attendait dans le couloir, déjà enveloppée dans une cape à capuche. Elle ôta le sien du cintre, s'habilla et tous deux longèrent le couloir éclairé en haut par les fenêtres des salles de classe qui y ouvraient. Nous avons descendu un large escalier en pierre avec des marches effacées au milieu jusqu'au premier étage. Un autre couloir, cette fois sombre, abritait les salles de classe de l'école où ils n'étudiaient pas le soir. C'était froid. Les énormes radiateurs en fonte ne fonctionnaient pas. Ont-ils déjà travaillé ? Sans échanger un mot, les filles sortirent dans la cour. Helen marchait devant, Milena, fronçant les sourcils, suivait le pas. A la porte, selon les règles, ils se rendirent dans la chambre du gardien pour voir Skeletina. C'était une vieille femme au salut assez grand, terriblement maigre et toujours enveloppée d'un nuage de fumée âcre. Elle écrasa sa cigarette dans le cendrier débordant et leva les yeux vers les filles.