Hem » Trädgårdsbyggnader » Jean-Claude Murleva. Vinterstrid. Läs "vinterstrid" online

Jean-Claude Murleva. Vinterstrid. Läs "vinterstrid" online

Jean-Claude Murleva Vinterstrid

Jean-Claude Murleva

Winter Battle är slaget mellan fyra tonåringar som flyr från internatskolor, mer som fängelser, för att återuppta kampen för frihet som deras föräldrar förlorade för femton år sedan. Har de åtminstone en chans att fly från de fruktansvärda manhundarna som jagar dem i de isiga bergen? Ska de hoppas på generös hjälp från en stam hästfolk? Kommer de att överleva på arenorna där falangens nymodiga barbariska gladiatorstrider äger rum? Deras kamp är en storslagen hymn till mod och frihet – en som sägs vara förlorad på förhand. Men ändå…

Jag vill tacka folket

som följde mig i mitt arbete

på denna roman:

Thierry Laroche från Gallimard Jeunesse för hans insiktsfulla och alltid vänliga kommentarer;

Jean-Philippe Arroux-Vigneault från Gallimard Jeunesse, som kunde dämpa min oro över att skriva genom beröring;

doktor Patrick Carrer - för information relaterad till medicin;

musikern Christopher Murray för lika värdefull hjälp i musikaliska frågor;

Rachel och mina barn Emma och Colen - för det faktum att de alla tre är i närheten, och detta är en ovärderlig och alltid ny present för mig.

Jag vill också uttrycka min djupa tacksamhet till den brittiska sångerskan Kathleen Ferrier, vars spännande röst och öde återspeglas i allt som skrivs här.

Utan henne hade denna roman inte blivit av.

Till minne av Roni,

min internatkompis

JAG PÅ PENSATET

PÅ EN TECKN från matronen reste sig en av flickorna som satt på första raden upp, gick till strömbrytaren och tryckte på metallspaken. Tre kala glödlampor lyste upp klassrummet med ett starkt vitt ljus. Det började mörkna och det hade länge varit svårt att läsa, men regeln följs strikt: i oktober tändes ljuset vid halv 18 och inte en minut tidigare. Helen väntade ytterligare tio minuter innan hon till slut bestämde sig. Hon hoppades att ljuset skulle skingra smärtan som hade häckat i hennes bröst sedan morgonen och nu reste sig mot halsen - Helen visste mycket väl vad denna tryckande klump hette: melankoli. Hon hade redan upplevt detta, och hon var av erfarenhet övertygad om att hon inte kunde bekämpa det, och det var ingen idé att vänta på att det skulle gå över, det skulle bara bli värre.

Så var det så, hon kommer att gå till sin tröstare, och att det är oktober och året har precis börjat - ja, ingenting kan göras. Helen slet ett papper från sin grova anteckningsbok och skrev: ”Jag vill gå till täcket. Ska jag ta dig som eskort? Jag prenumererade inte. Den som lappen var avsedd för skulle känna igen hennes handstil av tusen. Helen vek papperet på mitten, sedan två gånger till, och skrev namn och adress: ”Milena. Fönsterrad. Tredje bordet."

Hon skickade en lapp till sin granne Vera Plazil, som slumrade med öppna ögon över sin biologilärobok. Hemlig post har börjat fungera. Sedeln gick från hand till hand längs korridorraden där Helen satt, till fjärde bordet, därifrån flög den obemärkt till den centrala raden, sedan till fönsterraden och fortsatte sedan på väg till andra änden av klassen , rakt i Milenas händer. Allt detta tog inte mer än en minut. Detta var den oskrivna lagen: meddelanden måste sändas utan misslyckande, snabbt och måste nå adressaten. De fördes vidare utan att tveka, även om de hatade avsändaren eller mottagaren. Denna förbjudna korrespondens var det enda sättet att kommunicera både i klassen och under oberoende studier, eftersom reglerna föreskrev fullständig tystnad. Under mer än tre år som Helen har spenderat här har Helen aldrig sett en lapp som skickats gå förlorad eller returneras utan att ha överlämnats, än mindre läst - om detta hade hänt hade det varit dåligt för den skyldige.

Milena skannade lappen. Frodigt blont hår rann över hennes axlar och rygg – en riktig lejonman. Helen skulle ha gett mycket för att ha sådant hår, men hon fick nöja sig med sitt eget, grovt och kort, som en pojkes, som ingenting kunde göras med. Milena vände sig om och rynkade ogillande på pannan. Helen förstod mycket väl vad hon ville säga: "Du är galen!" Det är bara oktober! Förra året höll du på till februari!”

Som svar höjde Helen otåligt på huvudet och spände ögonen hårt: ”Så var det, men jag vill gå nu. Kommer du med mig eller inte?”

Milena suckade. Detta innebar enighet.

Helen lade försiktigt alla sina skolmaterial på bordet, reste sig upp och gick, följt av ett dussin nyfikna blickar, till matronens skrivbord.

Matronen, Mademoiselle Zesch, luktade starkt av svett, trots den kalla dök ohälsosamma svett upp på hennes hals och överläpp.

"Jag vill gå till min tröstare," sa Helen viskande.

Matronen visade inte den minsta överraskning. Hon öppnade precis den stora svarta anteckningsboken som låg framför henne.

- Efternamn?

- Dohrmann. "Helen Dohrmann," svarade Helen, säker på att hon kände till sitt namn mycket väl, men ville inte visa det.

Vaktmästaren förde sitt djärva finger längs listan och stannade vid bokstaven "D." Jag kollade om Helen hade nått sin gräns.

- Bra. Eskort?

"Pang," sa Helen. - Milena Bach.

Vaktmästarens finger kröp upp till bokstaven "B". Bach Milena har varit ute som följeslagare inte mer än tre gånger sedan september – början av läsåret. Mademoiselle Zesh höjde sitt huvud och skällde så högt att flickorna hoppade:

– PANG MILENA!

Milena reste sig och gick fram till bordet.

– Går du med på att följa med Dormann Helen till hennes tröstare?

"Ja", svarade Milena utan att titta på sin vän.

Matronen tittade på sin klocka och skrev ner tiden i dagboken, och skramlade sedan iväg utan uttryck, som en läxa:

"Det är arton timmar och elva minuter nu." Du måste återvända om tre timmar, det vill säga vara här vid tjugoen timmar och elva minuter. Om du inte kommer tillbaka i tid kommer en av eleverna att placeras i Himlen och stannar där tills du kommer tillbaka. Har du några förslag angående kandidaturen?

"Då blir det..." Mademoiselle Zeshs finger gick över listan, "låt det vara... Pansec."

Helens hjärta sjönk. Föreställ dig lilla Katarina Pansek i himlen... Men en annan oskriven lag från internatskolan sa: välj aldrig den som ska straffas för dig om något händer. Låt detta ligga på vaktmästarens samvete. Hon kunde förstås bli arg på någon och välja tio gånger för den här rollen, men solidariteten mellan tjejerna fanns åtminstone kvar, och ingen kunde klandras för att medvetet utsätta någon för fara.

"Sky" förtjänade inte ett sådant namn. Denna straffcell var inte placerad på höjder, tvärtom, även under källarna. Det tog lång tid att ta sig dit från matsalen längs en smal spiraltrappa, längs vars trappsteg iskallt vatten sipprade. Skåpet var cirka två gånger tre meter. Golvet och väggarna luktade jord och mögel. När dörren stängdes bakom dig behövde du bara hitta en träbocksäng genom att trycka på den, sitta eller ligga på den och vänta. Ensam med mig själv, i tystnad och mörker, timme efter timme. De sa att när du kommer in måste du snabbt titta på toppen av väggen mittemot dörren. Där, på takbjälken, avbildade någon himlen. En bit av blå himmel med vita moln. Den som lyckas se honom, om än bara för ett ögonblick, tills dörren slår igen, kommer att finna kraften att uthärda mörkret och inte falla i förtvivlan. Det var därför den här platsen kallades "Himlen" och varför de var så rädda för att åka dit eller, även om det inte var av egen fri vilja, att skicka någon dit.

"I alla fall," fortsatte Zesh, "du hoppar över middagen, vet du det?"

"Ja", svarade Helen för dem båda.

"Gå då", sa matronen. Hon satte datum och tid, stämplade tjejernas personliga kort och tappade allt intresse för dem.

Milena lade undan sina läroböcker och kom ikapp Helen, som väntade på henne i korridoren, redan insvept i en cape med huva. Hon tog sin av galgen, klädde på sig och båda gick längs korridoren, upplysta högst upp av fönstren i klassrummen. Vi gick ner för en bred stentrappa med trappsteg utraderade i mitten till första våningen. En annan korridor, den här gången mörk - här fanns skolklassrum, där de inte studerade på kvällen. Det var kallt. De enorma gjutjärnsradiatorerna fungerade inte. Har de någonsin fungerat? Utan att växla ett ord gick tjejerna ut på gården. Helen gick före, Milena rynkade pannan och höll jämna steg bakom. Vid porten gick de enligt reglerna in i portvaktens rum för att se Skeletina. Det var...

VINTERKAMP

HELA VECKAN innan han lämnade lägret var Milos på jakt efter en nötskrika. Hur mycket han än försökte att inte ge efter för vidskepelse, så lämnade hoppet att den brokiga fågeln åtminstone en gång skulle dyka upp och ge honom lycka till honom, och han kunde inte göra något åt det. Varje morgon och varje kväll vandrade han runt på baksidan av sjukstugan, där han hade sett den på hösten, men nötskrikan dök aldrig upp - varken i fönsterbrädan eller på grenarna bakom staketet eller någon annanstans. Milos såg detta som ett dåligt omen.

Han var inte den enda som blev känslig för tecken. Det fanns ett fall när en "kandidat" bokstavligen blev rasande för att någon tog sin vanliga plats i cafeterian. Han vände på bänken, skakade av den inkräktaren och började slå honom och ropade: "Vill du ha min död, din jävel? Vill du att de ska döda mig? Två män drog knappt undan honom.

Träningen har nyligen blivit något grym. Det verkade som att nu, när det bara var några dagar kvar till striderna, försökte gladiatorerna bli så härdade som möjligt, för att bli av med eventuella svagheter i sig själva. Den sista kvällen, efter middagen, samlade Miricus dem alla på arenan. Lamporna var släckta - bara de röda reflexerna från facklor som var monterade på stockväggarna lyste upp de dystra ansiktena. Gladiatorerna spred sig runt på arenan och stod orörliga och höll svärd i händerna. Miricus gick långsamt mellan dem, gick sedan upp till galleriet och talade med sin djupa basröst:

- Mina herrar, titta på varandra. Ta en ordentlig titt på varandra, alla: Kai, Ferox, Delicatus, Messor...

Han namngav namnen, alla trettio, utan att glömma ett enda, sakta, i ordning, och denna stränga litania gav en olycksbådande högtidlighet åt det som hände.

"Se noga, för om några dagar, när jag samlar er här igen, på samma plats, kommer många av er inte att leva." Titta på varandra.

En tung tystnad följde. Gladiatorerna stod och stirrade på sanden. Ingen höjde sitt huvud som Miricus krävde.

"I det här ögonblicket när jag tilltalar dig," fortsatte tränaren, "sägs samma sak till kämparna i fem andra läger." De står nu, som du, i ljuset av facklor, och alla undrar: kommer jag att vara bland de döda eller bland de levande? Jag säger till nykomlingar, jag upprepar till andra: ditt enda vapen är hat. Du måste hata din motståndare så fort han dyker upp på arenan. Du borde hata honom i förväg för att du vill ta ditt liv. Och bekräfta bestämt för dig själv att hans liv inte är värt ditt.

Han gjorde en paus. Gladiatorerna förblev tysta, vilsna i sina plågande tankar. Milos tittade upp och såg Vasils rakade huvud och kraftfulla axlar några meter framför sig, röra sig upp och ner i takt med hans uppmätta andning. Han mådde bättre, och då dök frågan upp – vem av de två skulle slåss först? Milos bad tyst att de skulle börja med honom.

Miricus fortsatte att tala länge. Han mindes antikens stora gladiatorer - Flamma, som vann trettio segrar, Urbicus, som vann tretton gånger och dog för att han inte gav ett dödligt slag och gav sin besegrade motståndare en chans.

"Vi åker imorgon", meddelade han avslutningsvis. "Lägg dina svärd vid dina fötter och lämna dem här." Du behöver dem inte på vägen. Vi kommer att samla in dem och ge dem till dig innan striden.

Ingen hade mardrömmar den natten. Ett slags onaturligt lugn rådde i sovsalen. Knappt någon riktigt sov. Varje gång Milos började slumra till, var det som om något tryckte på honom, och nu var det ingen sömn i något av ögat, som om det var synd att slösa bort dessa timmar, kanske hans sista, på honom. Vasil kunde inte sova heller. Någonstans mitt i natten frågade han plötsligt:

– Vad heter din flickvän?

"Helen..." viskade Milos som svar.

"Helen", upprepade han högre, och i tystnaden lät det som ett samtal.

-Hur är hon?

– Något... normalt.

"Tja, berätta det tydligt för mig," insisterade Vasil. – Jag ska inte smutskasta det.

"Okej", mumlade Milos, något generat, "hon är kort, hennes hår är kort, hennes ansikte är... ja, runt...

En sådan allmän beskrivning räckte inte för Vasil.

- Du säger något, jag vet inte... något speciellt, ja, som hon till exempel kan göra...

– Hon... hon är till exempel bra på att klättra i ett rep.

- Här har du! – sa hästmannen nöjd och föll efter.

På morgonen öppnades lägerportarna och tre vagnar i militärstil, åtföljda av två täckta lastbilar med beväpnade soldater, gick in i anläggningen och ställde sig framför mässhallen. Soldaterna ställde upp i vinden, under den blöta snön. Fulgurs uppgift var att dela in dem i grupper och i varje grupp sätta handbojor på dem i en gemensam kedja. Han började arbeta med en pervers förtjusning och letade efter tecken på rädsla i ansikten. Milos gjorde sitt bästa för att se lugn ut, men hans blekhet gav honom bort, och när Fulgur blinkade otäckt till honom, som för att säga: "Vad, skakar dina ådror?" – han hindrade sig knappt från att krossa ansiktet med ett slag mot huvudet.

Fram till sista minuten letade han desperat efter nötskrikan med ögonen. "Flyg, snälla! Visa dig själv! Bara för en sekund, så att jag kan se dig en sista gång och ta med mig dina ljusa färger, är din bild bilden av livet självt!”

De knuffade honom för att inte försena landningen.

Fulgur tog hand om att skilja honom från Vasil. Milos och hans grupp placerades i den andra skåpbilen och satte sig på en av träbänkarna längs sidorna. Konvojen började röra sig och lämnade lägret. En lastbil med soldater ledde den, den andra förde upp baktill. Varje försök att fly skulle vara rent självmord. Det lilla spröjsade fönstret på skåpbilen visade bara ett komplext mönster av kala ekgrenar. Först mot middagstid lämnade de slutligen skogen in på den stora vägen och körde söderut mot huvudstaden.

Kort därefter blev konvojen, som rörde sig i måttlig hastighet, omkörd av en rytande buss från norr. Efter att ha kommit ikapp den andra skåpbilen cyklade han sida vid sida med den en tid. På bussen slumrade Paula och tog två platser samtidigt med sin rikliga rygg, händerna på knäna. Bakom henne, vid fönstret, försökte Helen läsa en bok. Hon höjde huvudet och tittade frånvarande på skåpbilen där Milos åkte som fånge med händerna fjättrade och tungt hjärta. Under några sekunder skilde bara tre meter de älskande åt, och sedan tog bussen fart och deras vägar skildes åt.

Konvojen anlände till sin destination sent på natten. De av gladiatorerna som aldrig tidigare varit i huvudstaden turades om att vända nacken och titta ut genom det bommade fönstret, men av storstadens underverk såg de bara att husens grå fasader var desamma som alla andra. När de klev ur vagnarna kylde nattens fuktiga kyla omedelbart alla ned till benen. Bilarna vände om för att köra iväg, och strålkastarna rusade över basen av ett enormt mörkt massiv - arenan. Det betyder att deras resa är över. Sista vägen?

Milos och hans kamrater i olycka, fjättrade och under eskort, kördes till byggnaden. De leddes genom enorma dubbeldörrar, som omedelbart stängdes bakom dem och säkrades med en bult tjock som en hel stock. Golvet var jord. De gick under läktaren, sedan längs någon form av korridor och befann sig till slut i cellen som tilldelats dem - ett stort rum med adobeväggar som luktade mögel. Alla möbler bestod av halmmadrasser på golvet. Gladiatorerna föll på dem så fort handbojorna togs bort från dem. Några, utmattade av den långa resan på skåpbilarnas hårda bänkar, kröp genast under filtarna för att somna; andra satt på madrasser och kikade med inflammerade ögon på fläckarna på väggarna på jakt efter några hemliga tecken på det öde som väntade dem. Fyra beväpnade soldater vakade över dem och stod vid dörren.

- Kommer de åtminstone ge dig något att äta? – frågade Vasil. – Jag är hungrig – det är hemskt!

De fick ha tålamod - bara en timme senare kom de med en skål med tjock gryta och ett stort bröd till sin bror.

"Och maten här är bättre än i lägret!" – Vasil var glad. - Säg mig, är det läckert? Detta för att vi ska vara i form imorgon, det är vad!

Milos log kraftfullt som svar. För första gången i hans liv passade en bit mat inte in i hans hals, men han var inte den enda. Så Vasil fick tre extra skålar med gryta tillsammans med bröd, och han slukade girigt allt.

Vakterna tog skålarna med skedar, soldaterna gick ut med dem, man kunde höra nyckeln vridas i låset. Alla lampor slocknade på en gång, förutom den avstängda pilotlampan som lyste blekt ovanför dörren. Då och då bröts tystnaden av något slags jäkt - nästa grupp kämpar anlände, och från granncellerna kunde man höra steg, väsen och mullret från okända röster. "Våra motståndare", tänkte alla, "de som kommer att döda oss eller falla för våra händer..."

På morgonen vaknade Milos som om han var en främling för sig själv. Han kunde inte förstå om han hade sovit den natten eller fortfarande sov, om allt var en dröm eller verklighet. Det luktade urin. En av gladiatorerna måste ha avlöst sig precis där i hörnet. Han vände sig mot Vasil: han låg med öppna ögon, blek som ett lakan.

- Hur mår du, Vasil?

- Dåligt. Blev sjuk.

- Vad hände med dig?

- Från grytan, förmodligen... Det blev vridet...

Dörren öppnades och Mirikus gick in med lite papper i handen, åtföljd av två soldater.

– OBS: lyssna på schemat för idag. Klockan är åtta nu. Första striden är klockan tio. Du slåss, Flavius. Gör dig redo.

Alla ögon vändes mot den dystra gladiatorn, som knappt hade yttrat ett ord de senaste dagarna. Han satt på sin madrass, kramade om sina upphöjda knän och såg ut som om det som hände inte berörde honom.

– Du kämpar mot en annan nykomling. Lycka till! Din seger kommer att lyfta allas humör. Är det något du vill berätta för oss?

Flavius rörde sig inte.

"Okej," Mirikus gick vidare till nästa punkt. "Jag säkrade för de yngsta privilegiet att slåss i morse - jag vet hur utmattande väntan är." Rusticus, du slåss tvåa, Milos – trea. Rusticus, din motståndare är en mästare. Detta är, som ni vet, den mest lönsamma affären...

- Lönsamt... vem? – ryckte hästmannen ur med möda. Hans käke skakade krampaktigt och Milos kände att han var på väg att kräkas.

"Den bästa chansen att vinna," rättade tränaren sig själv och kom ihåg vem han pratade med. – När en nybörjare slåss mot en mästare vinner ofta nykomlingen. Kommer du ihåg?

- Jag kommer ihåg. Så jag borde vinna?

- Jag är säker, Rusticus! Försök bara att inte se honom i ögonen. Hans blick är starkare än din.

- Så, titta inte?

Tränaren värderade honom inte med ett svar och fortsatte:

– Milos, du kämpar mot kandidaten. Jag kunde titta på den idag. Han är väldigt lång. Ta därför hänsyn till längden på dina armar så att han inte når dig. Och kom ihåg: du visar inte att du är vänsterhänt förrän i allra sista stund, och redan i kastet snappar du upp svärdet. Fundera på hur du gör detta. Och ett sista råd: när du ser honom, ge inte efter för medlidande. Vill du säga något?

Milos skakade på huvudet och hörde inte längre något som Mirikus sa. Ge inte efter för medlidande? Vad kan ha orsakat en sådan varning? Namnen på andra kämpar gick förbi honom. Han gnuggade sina händer - hans handflator var fuktig; och plötsligt, på en sekund, kom en oförställd verklighet över honom och slog ner honom som en blixt: nu fick han kämpa till döds. Han trodde att han vetat detta länge, men nu insåg han att han inte visste någonting. Han kom ihåg Mirikus ord: "Fram till slutet tror alla att det på något sätt kommer att ordna sig, att de inte behöver gå in på arenan faktiskt." Och så var det. Utan att inse det hade han lurat sig själv med denna omöjliga dröm, och nu hade sanningen slagit honom i ansiktet. Han blev genast på något sätt utmattad, kände sig helt överväldigad, oförmögen att klara av kattungen. Kommer han att vara stark nog att ens lyfta ett svärd?

Klockan nio kom de med kaffe och bröd. Vasil rörde dem inte. Milos tvingade sig själv att tugga ordentligt och svälja varenda smula. "Jag måste äta," upprepade han för sig själv, utan att riktigt tro det, "jag måste äta för att behålla min styrka."

Myricus gick. Den plågsamma väntan började. Flavius satt orörlig, som en staty, vilsen i sina dystra tankar. Bredvid honom försökte Delicatus desperat hålla ett arrogant, sardoniskt leende på läpparna. Kai satt längre bort, hans kind uppäten, hans svarta ögon blixtrade. För ett ögonblick mötte hans helt vansinniga blick Milos blick, och det var som en tyst duell.

Alla mådde lite bättre när svärden kom med vid niotiden. Milos, som tog sin i sina händer, kände sig genast lugnare. Han strök handtaget, skyddet och körde med fingrarna över det gnistrande bladet. Många reste sig, tog av sig skjortan, tog av sig skorna och började de vanliga övningarna: jogga med svärdet i handen, hoppa, falla och rulla, böja sig, longera. Några, uppdelade i par, tränade stridstekniker.

- Ska vi gå, Vasil? – Milos ringde. – Du måste värma upp.

"Jag kan inte," stönade han, "min mage gör ont." Efter…

- Nej, Vasil! Våga inte bli slapp! Hittade tiden! Kom igen, res dig upp!

Hästmannens långa ansikte dök upp under täcket och Milos insåg att det naturligtvis inte bara var grytan som fick honom att må dåligt. Den stackars mannen darrade överallt och det var skräck i hans ögon.

- Okej, Vasil, lägg dig ner nu, men så fort Flavius blir kallad, tar du dig samman, förstår?

- Jag ska försöka...

Milos anslöt sig till resten av kämparna och försökte förlora sig själv i de rörelser han hade bemästrat till den grad av automatism under månader av träning.

Plötsligt frös alla på en gång: dörren öppnades och två soldater kom in. Ljudet från arenan började höras, avlägset och hotfullt - det dova morrandet från ett monster som hade slagit sig ner någonstans där, till vilket de förbereddes som ett offer. Efter soldaterna gick Miricus in och hans röst bultade i hela cellen:

- Flavius!

Gladiatorn, halvnaken, glänsande av svett, rörde sig sakta, med fast blick, mot utgången. Hans hårda ansikte med sammanbitna käkar uttryckte inget annat än rent hat. Alla han gick förbi kände lukten av det och undvek det. Så snart dörren stängdes bakom honom rusade Milos till Vasil och stoppade honom:

- Vasil! Kom igen, res dig upp!

Han rörde sig inte, och han tog upp honom bokstavligen, satte honom på fötterna och satte svärdet i hans högra hand.

- Kom igen, Vasil! Bekämpa!

Vasil stod framför honom med den mest patetiska blick, händerna dinglande hjälplöst. Det fanns inget ansikte på den.

- Nåväl, kämpa! – Milosh skrek åt honom och började slå honom med det platta svärdet på hans armar och ben, vilket tvingade honom att försvara sig.

Hästmannen reagerade inte. Till sist höjde han likväl svärdet och gav hopp om att han nu skulle komma ur sin apati, men han släppte det genast, rusade så fort han kunde in i hörnet och kröp ihop i en våldsam kräkningsanfall.

Ingen tog upp Delicatus föraktfulla skratt. Vasil ignorerade honom också. Han återvände till Milos, torkade sig om munnen med ärmen, tog upp sitt svärd och log blekt mot sin kamrat:

– Det verkar som att det går bra...

Hans ansikte var inte längre så vitt. Han tog av sig tröjan och började svara på sin partners slag med slag som enligt Milos åsikt var helt ohållbara.

– Vakna upp, för guds skull! - han skrek. – Du måste kämpa om några minuter, minns du?

Han var frestad att rusa mot Vasil, skada honom, kanske till och med såra honom, bara för att få honom att röra på sig och verkligen försvara sig. Han var redo att göra just det, men sedan öppnades dörren igen. Miricus gick in, åtföljd av två soldater.

- Rustikus!

Hästmannen stirrade på honom och kippade efter luft:

- Ja. Åkte!

- Och Flavius? – frågade någon.

"Flavius blev dödad", svarade tränaren utan någon som helst medlidande.

Eftersom Rusticus inte rörde sig klev soldaterna mot honom och pekade mot utgången med munkorgarna på sina vapen. Han gick sakta och släpade med fötterna. Hans haka darrade som ett barn på väg att gråta.

- Så titta inte på honom? – frågade han Mirikus.

– Ja, försök att inte möta hans ögon.

Milos kom fram och ville krama sin vän, men Vasil knuffade tyst undan honom:

- Det är okej, var inte rädd... tänk på det, mästare... de skrämde dig inte för mycket... Jag kommer tillbaka, tror inte det... Jag är inte Flavius .

Det var då väntan blev helt outhärdlig. Det värsta av allt var att det var omöjligt att höra någonting, det var omöjligt att ens gissa eller föreställa sig något. Milos kunde inte fortsätta sin uppvärmning och satte sig på huk, lutade sig mot väggen och gömde ansiktet i händerna. "Vasil, åh, Vasil, min bror i olycka, lämna mig inte ifred! Dö inte! Kom tillbaka levande, snälla!"

Det tog lång tid. Runt omkring bytte gladiatorer hårda slag och luften darrade av svärds klingande. I ett ögonblick av kort lugn verkade Milos fånga en explosion av skrik från arenan, dämpad av avståndet. Vad händer där? Hans hjärta hoppade nästan ur bröstet. Striden har pågått i en evighet, åtminstone mycket längre än Flavius. Vad betyder det?

När dörren skrapades upp igen vågade han inte lyfta huvudet och titta. Jag hörde ljudet av fotsteg på betong, och sedan Vasils bleknade röst:

- Jag vann…

Hästmannen fick stöd på båda sidor av Miricus och Fulgur. Han gick som chockad.

"Jag vann," upprepade han, som om han övertygade sig själv, men det fanns ingen triumf i hans röst. Blod rann i en tjock ström från den sönderrivna sidan. Han tappade det fläckiga svärdet som hängde slappt från hans hand och sa med svårighet:

- Han ville döda mig... Jag försvarade mig...

"Han kämpade tappert och vann," förklarade Miricus högt. – Ta ett exempel från honom!

Fulgur, nöjd med den dubbla turen att få både vinnaren och patienten på en gång, drog honom redan mot utgången:

- Kom igen, låt oss gå till sjukstugan. Nu ska jag laga dig.

Vasil, som tryckte sin hand mot såret, rörde sig efter honom. Vid dörren vände han sig om och letade efter Milos. Det fanns ingen glädje i de ögonen, bara djup melankoli och avsky för det som hade gjorts.

– Grattis, vän! - han sa. – Vi ses snart... Gör inte ett misstag, okej?

"Vi ses snart," svarade Milos, efter att ha bemästrat spasmen som kramade hans hals.

Miricus var den sista som gick och rådde honom att inte sitta still. Näst på tur var två strider mellan gladiatorer från andra läger, och efter dem - Milos.

Han började genast övningarna och upptäckte, med en känsla nära panik, att alla hans förnimmelser på något sätt var dämpade - svärdets vikt, hans egna rörelser var omöjliga att samordna. Det var som om han plötsligt hade tappat kontrollen över sin kropp. Det tycktes honom att han rörde sig för långsamt och var ostadig på fötterna.

"Mina armar och ben är inte mina egna", stönade han förtvivlat.

"Ingenting, det är normalt", svarade någon i närheten. "Det här händer alla före en strid." Stå med mig, låt oss vinka.

Mannen som erbjöd sig till honom som partner hette Messor. Under hela vistelsen i lägret bytte de aldrig ett ord.

"Tack", tackade Milos av hela sitt hjärta.

De allra första slagen de utväxlade bröt dämpningen, och när Mirikus och soldaterna dök upp vid dörren kände sig Milos redan lite mer självsäker.

- Milos! – ropade tränaren passionerat.

Milos ville säga hejdå till åtminstone någon när han gick. Om inte med Vasil, så med denne Messor, som delade sina sista stunder med honom. Han gick mot honom och skakade hans hand.

- Adjö, pojke. Lycka till”, mumlade gladiatorn.

När de gick längs korridoren upprepade Miricus sina instruktioner:

– Tänk på längden på hans armar – han är lång. Visa inte att du är vänsterhänt förrän du griper ögonblicket, hör du?

Milos hörde det, men tränarens ord kom som på långt håll och verkade overkliga. Två gånger var han på väg att svimma, men benen höll honom och gav inte vika.

Fortfarande åtföljda av soldater gick de nu under läktaren. Röster och blandade fötter hördes ovanför. Brädorna stönade under åskådarnas tyngd. Hornet blåste - tre långa, låga toner. Milos insåg att hans utträde tillkännagavs. Soldaterna stannade och släppte igenom honom till porten som vakten som stod bredvid redan hade öppnat. Miricus gav Milos en försiktig knuff och han klev in på arenan.

Det var ett slag av sådan kraft att han knappt kunde stå på fötterna. Tusentals blickar och strålkastarnas bländande ljus, där sanden blev knallgul, föll på honom på en gång. "Det är som att födas", tänkte han. "Ett barn måste känna samma chock när det kastas in i livet från sin mammas mage."

De berättade sanningen för honom: arenan var exakt densamma som i träningslägret, och sanden under hans fötter hade samma konsistens. Men allt, allt var annorlunda. Här öppnade sig utrymmet i höjdled: bakom barriären reste sig läktare i flera nivåer, helt fyllda av åskådare, upp till takets gigantiska skal. Miricus ledde honom till hederslådan, där ett tiotal falangister i rockar satt. Bland dem kände Milos omedelbart igen den rödskäggiga jätten som han hade sett för flera månader sedan på internatskolan: Van Vlyk! Han mindes genast - här låg han och Helen, två medbrottslingar, hopkurade intill varandra på vinden... Och flickans dova skratt, och känslan av hennes axel bredvid hans, hennes andning, så nära i tystnaden av vinden, och hur allt detta oroade honom då. Har det verkligen hänt något så bra? Och vad hände med honom, Milos? Han föreställde sig då att han var oövervinnerlig. Vad länge sedan det var! Nu är han utlämnad till barbarernas nåd och måste kämpa till döden för deras nöje och för sin egen frälsning. Och för att se Helen igen... Hon väntade på honom någonstans, han var säker på det. För hennes skull var han tvungen att glömma allt som han hade trott på hela sitt liv: reglerna för rättvis strid, respekt för sin motståndare. Så att ingenting återstår än ilska och blodtörst - det är det!

Het svett rann in i hans ögon. Han torkade sig över ansiktet med handen.

- Milos! – Mirikus meddelade regeringstjänstemäns uppmärksamhet. - Nybörjare! "Och han gav lägret namn där de kom ifrån."

En smal liten man bredvid Van Bleek piggnade till och kisade:

– Milos... Ferenczi?

Milos nickade.

"Kom igen, kom igen, låt oss se hur du lyckas döda en man!" – fnissade han.

Milos förblev tyst, ingenting vacklade i hans ansikte. Miricus tog honom i armbågen och ledde honom till andra sidan av arenan.

"Ta hänsyn till hans längd... arbeta först med din högra...", upprepade han till slut och försvann.

Porten på andra sidan öppnades och Milos såg sin motståndare – en lång, smal man med rakad skalle, som gick in på arenan, åtföljd av sin tränare, som knappt nådde sin axel. Båda gick i sin tur till hedersboxen. Från sin position hörde Milos inte namnet på personen han skulle slåss med, inte heller namnet på hans läger.

Allt tystnade på en gång så fort de två gladiatorerna lämnades ensamma på arenan. De skildes åt med tjugo meter. Milos rörde sig mot fienden, som också rörde sig mot honom. Böjd, som många för långa människor, hans bröst är skrynkligt, med slapp hud, hårigt - och håret är helt vitt. Svärdet hänger fritt från en otroligt lång arm, insjunkna kinder är grå med grå skäggstubb. Milos skulle ge honom minst sextio år gammal. Det fanns inga sådana gamla människor i deras läger. "Ja, det här är någon sorts farfar," tänkte han förvånat, "jag kan inte slåss mot honom!" Mirikus ord kom tillbaka till honom och gav nu mening: "Ge inte efter för medlidande." När det bara var fem meter kvar mellan dem gjorde båda samma ställning: deras ben var böjda, handen med svärdet sträcktes framåt. Milos motstod frestelsen att ta svärdet i sin vanliga hand i tid. Så de stod nästan orörliga och studerade varandra.

Visslingar hördes i publiken, sedan ropar man: ”Kom igen, kom igen! Flytta!" - och hånfulla anstiftelser - "fas! ansikte!” – som om de ställde djur mot varandra.

"De kan inte vänta med att se vårt blod," tänkte Milos med avsky. "De sitter tryggt på läktaren, säkra på sin straffrihet. Jag undrar om någon av dem skulle ha modet att komma ut bakom barriären här på sanden och slåss? Nej, varför skulle de det, de är fega! Och bara presentera ditt liv så här?”

Nu skilde bara tre meter honom från hans motståndare, vars panna skars av djupa rynkor, och i hans ögon läste Milos samma rädsla som klämde hans hjärta. Han tvingade sig själv att inte tänka på det. Du borde ha hatat den här mannen, inte tytt synd om honom. Han andades ut skarpt, hårdnade blicken, knöt sitt svärd tills fingrarna gjorde ont och klev fram. Det var just detta ögonblick som hans motståndare valde att plötsligt, böja hela kroppen, göra ett utfall. Han högg Milos i fotleden och hoppade genast iväg. Milos skrek av smärta och såg att hans fot omedelbart var fläckad av blod, medan skratt och applåder hälsade den lyckade strejken. Den omedvetna sympatin han tidigare upplevt försvann omedelbart. Denna smala, för gamla man är här för att döda honom, och kommer att göra det utan att tveka vid första tillfället. Milos bestämde sig för att inte gäspa i framtiden. När fienden skyndade sig att anfalla igen, tog han tag i svärdet med vänster hand och steg snabbt över och började röra sig åt sidan, så att han inte skulle kunna anfalla. Den gamle mannen blev häpen, sedan gjorde han ett utfall igen, och igen, och igen, varje gång han riktade sina ben. "Tänker du ta mig med det här? – Milos skrattade för sig själv och kände hur alla reflexer från en erfaren brottare kom till liv i honom. "Så du ska slå mig tio gånger underifrån, så att allt jag vet är att skydda mina ben, och den elfte kommer du plötsligt att sticka mig i bröstet?" Nåväl, varsågod, jag väntar..."

Så de fortsatte denna dödsdans, var och en höll sig till sin egen taktik. Gubben slog i benen utan paus, Milos dansade runt honom. Mycket kort tid hade gått sedan stridens början, men spänningen var sådan att båda redan var andfådda och dränkta av svett.

"Träffa kroppen! – Milos bad för sig själv. Det sårade benet brände och varje steg lämnade ett blodigt spår på sanden. "Slå honom i kroppen, snälla... Bara en gång... Titta, jag böjer mig... Jag öppnar mitt bröst... Kom igen, dra inte..."

Han behövde inte vänta länge. Den gamla gladiatorn gjorde plötsligt ett utfall, höll svärdet horisontellt i sin hand, sträckte sig till sin fulla otroliga längd, med ett rop där det fanns mer förtvivlan än ilska. Även om detta var precis vad Milos hade väntat på, överraskade slaget nästan honom. Han lyckades knappt smita och, oförmögen att hålla sig på benen, föll han på sidan. Fienden, efter att ha missat, förlorade också balansen och föll med ansiktet ned i sanden. Milos, som var yngre, visade sig vara smidigare: en bråkdel av en sekund - och han var redan på benen. Han hoppade, tryckte på den vita ryggen på sin alltför långsamma motståndare, våt av svett, med knäet och höjde handen högt och satte spetsen av sitt svärd mot den rynkiga nacken strax under bakhuvudet.

Han tryckte på huvudet med sin fria hand och underkroppen med foten. Men detta var inte längre nödvändigt. Den gamle mannen var en ynklig syn: han andades periodiskt, stönade, saliv strömmade från hans förvrängda mun och blandades med sanden. Folkmassan vrålade i väntan på det offer som de samlats för här. Under några korta sekunder kände Milos en sak med frenetisk kraft: "Jag vann!" Men denna känsla ersattes nästan omedelbart av en annan - känslan av en återkommande mardröm. Här är han igen, utan att mena, håller en persons liv i sina händer.

Sedan, för några månader sedan, i bergen, ensam och kall, bestämde han sig för en fruktansvärd sak för att rädda Helen, som darrade bakom en sten från kyla och rädsla, för att skydda två andra flyktingar. Och nu var han tvungen att döda för att rädda sig själv - i strålkastarnas bländande ljus, under åskådarnas blickar som smälter samman till ett lerigt dis och hoppar upp på fötter av upphetsning. Vad vill dom? Ser du hans skam? Att se honom avsluta en gammal man som var gammal nog att vara hans far? Han insåg att han inte kunde utföra den slakt som krävdes av honom. Hur kastar man det här bladet i den besegrades kropp? Hur ska man leva efter detta? Han föreställde sig att han kunde göra detta samtidigt som han försvarade sig i stridens hetta. Och här skedde ett mord - varken mer eller mindre. Nej, han kommer inte att ge dem den typen av nöje. Nu ska han släppa den besegrade mannen, resa sig, och allt som bör följa kommer att följa. Den gamle mannen erkänns som vinnare. Och mot honom, Milos, obeväpnad, kommer de att släppa en gladiator, sedan en andra, sedan, om nödvändigt, en tredje, och han kommer att dö för deras hand. "Vi får se om det senare", tänkte han. - Låt oss se…"

Folkmassan ropade nu något, några ord som han inte förstod. Han lutade sig mot sin motståndare och lade sig nästan ovanpå honom.

- Vad gör du? - väsnade gubben. - Döda mig. Och leva... Du är ung...

"Jag kan inte," sa Milos.

Han drog tillbaka svärdet, vars spets lämnade ett blodigt kommatecken på hans rynkiga hals, kastade det åt sidan och. på knä, frusen i förväntan. "Gör nu vad du vill med mig."

Och då, istället för den till synes oundvikliga explosionen av indignation, rådde en märklig tystnad på läktaren – som om det fanns ett lugn före något fruktansvärt, en jordbävning, till exempel. Från det första dova slaget skakade hela byggnaden till grunden. Deras munnar öppnades av häpnad, alla vände på öronen – och hörde ett andra slag, lika tungt och ekande. Phalanx-representanterna hoppade upp och lämnade hastigt rutan. Resten av åskådarna följde efter, och det var rörelse på läktaren.

Den gamle mannen, blek som döden, reste sig och knäböjde bredvid Milos.

- Vad är detta?

Ingen brydde sig längre om dem.

- De slår sönder dörrarna! - skrek någon.

Paniken började. Alla rusade omkring, brast in i gångarna, kvävdes och tryckte på på jakt efter någon form av nödutgång.

Vad är dem"? Vem bryter ner dörrarna? Milos, avskuren från omvärlden i månader nu, var rädd att tro. Men faktum var tydligt: falangernas led lämnade läktarna, soldaterna såg sig förvirrade omkring och väntade på order som inte längre kom, och allmänheten tänkte bara på hur de skulle fly. Vad mer, om inte Motståndsrörelsen, kan vara orsaken till en sådan rasering?

När Milos och den gamle reste sig, deras hjärtan nästan hoppade ut ur deras bröst, svängdes portarna på båda sidor om arenan upp och gladiatorer strömmade ut, brast ut ur deras celler, skrek vilt och viftade med sina svärd. De fyllde arenan som någon slags armé av vildar och klättrade på barriärerna. Deras vilda ansikten och vilda skrik skrämde de redan skrämda åskådarna.

- Vasil! – skrek Milos och letade efter sin vän i den här våldsamma folkmassan. Hästmannen visste inte hur striden slutade, och det var nödvändigt att lugna ner honom. Då kom Milos ihåg att han var sårad och kom ihåg att blodet rann nerför hans sida. Tänk om skadan var allvarlig? Var kunde denna "sjukavdelning" som Fulgur talade om vara? Förmodligen någonstans bredvid kamerorna. Han tryckte mot strömmen till grinden, gick under läktaren, skakade av åskådartrampen, sedan längs korridoren, och snart tittade han in i cellen där han tillbringade den natten. Det var tomt. Bara skjortan och sandalerna av Flavius, som föll på arenan, och honom, Milos, som överlevde, låg runt. Han tog på sig dem och gick ut.

- Vasil!

Nu gick han till höger och öppnade alla dörrar i rad. I slutet av korridoren ledde en nästan vertikal trätrappa, buren av maskar, till andra våningen - ovanför den fanns en öppen lucka. Milos lade sitt svärd på golvet och klättrade upp.

- Vasil! Är du där eller vad?

Han stack in huvudet i luckan för att inspektera rummet. Ett tomt rum, endast upplyst av ett litet hål i adobeväggen. Han gick ner igen och när han vände sig om stod Kai framför honom och blockerade hans väg med ett svärd i handen. Hans eget svärd låg längre bort, utom räckhåll.

-Ahhh, en katts strö, kommer du fortfarande att väsa?

Milos blev förstummad.

- Kai, kom till sinnes... Vi är fria...

Han hörde inte. Han avancerade, helt upplyft, armarna utsträckta, redo att hoppa. Hans ögon var som en sömngångares ögon, hans hand knöt sitt svärd tills hans knogar blev vita.

- Jag ska visa dig hur man repar, din skräp! – morrade han genom tänderna.

På ett ansikte förvrängt av hat verkade ärren ännu mer fruktansvärda. De dök upp i ett relief glänsande lila mönster.

"Kai," bad Milos, "sluta!" Låt oss prata lugnt, okej? Vad gjorde katterna med dig? Säg mig, Kai... Låt oss prata... okej...

Galningen hörde ingenting. Han gick ännu närmare, andades trasigt, berusad av ilska.

"Jag ska visa dig hur man kliar", upprepade han och hans ögon brändes av blodtörst.

- Ge mig i alla fall ett svärd! – sa Milos och försökte inte göra plötsliga rörelser. – Jag är en gladiator som du! Jag har rätt att försvara mig själv! Ge mig mitt svärd! Hör du, Kai?

Han svarade inte.

"Kai," andades Milos ut, "snälla... det här är för dumt... vi är fria... du vet att vi är fria?" Och jag är inte en katt, du vet... jag är inte en katt...

Kai hörde inte. Inga ord kunde bryta igenom hans besatthet. Då insåg Milos att döden låg framför honom. Han ropade högst i lungorna:

- Hjälp! Hjälp någon!

Inget svar. Korridoren var för smal för att glida förbi Kai, och han - såg Milos - var på väg att rusa. Utan att tänka mer hoppade han tillbaka till trappan och flög upp och hjälpte sig med händerna. Två steg gick sönder under hans vikt. Han tryckte sig mot den bortre väggen. Kai släpade inte efter. Och återigen samma fruktansvärda konfrontation, denna gång i skymningen. Milos letade och hittade inga ord som kunde övervinna den här mannens galenskap, en mörk siluett tornar upp sig cirka två meter från honom. De stod så i flera sekunder, och bara deras intermittenta andning bröt tystnaden.

Men genom några snabba rörelser, genom en förändring i rytmen i hans andning, kände Milos att fienden var på väg att rusa mot honom och slå honom. Sedan gjorde han det enda som återstod - han rusade först.

Allt hände väldigt snabbt. Stålet kom in i magen som en lång kall blixt. Och det var det enda slaget. Han föll på knä och förlorade medvetandet.

När Milos vaknade var han ensam. Från någonstans i fjärran hördes fortfarande dova knackningar på arenan. Han låg på sidan med knäna uppstoppade. Det fuktiga jordgolvet kändes kallt på min kind. Några centimeter från hans ansikte satt en grå mus och tittade vänligt på honom. Jag ville bara smeka hennes känsliga päls. De darrande antennerna svajade som den tunnaste slöja, varifrån de svarta agatögonen glittrade. Musen var inte alls rädd. "Hon förstår att jag inte är en katt..." Milos försökte röra sig, men hans kropp lydde inte. Han ville ropa på hjälp, men var rädd att hans eget skrik skulle slita ihjäl honom. Han kände sig skör, som ett ljus i vinden. Den minsta doft och det kommer att blekna bort. Magen var klibbig av blod. "Det är livet som rinner ur mig..." tänkte han och tryckte på såret med båda händerna. "Hjälp..." stönade han, "Jag vill inte dö..." Hans tårar rann ner på golvet och blöt ner marken i lera. Musen kom närmare i små steg, gjorde en liten paus, som i tankar, och lade sig ner och tryckte mot kinden. "Du är inte ensam", verkade hon säga. "Jag är bara en liten sak, men jag är med dig."

Sedan kom visionerna.

Den första var Bartolomeo - han kramade honom på bron med sina långa armar och gick därifrån med långa steg: ”Vi kommer att träffas igen, Milos! Vi kommer alla att mötas, både levande och döda!”

"Varför lämnade du mig, Bart?" - han frågade. Kompisen svarade inte. Han satte sig helt enkelt på huk bredvid Milos och log kärleksfullt mot honom.

Vasil kom också. Det var trevligt att se hans ärliga, grova ansikte. Han tröstade obekvämt: "Var inte rädd, vän... allt är bra... Titta, det är redan passerat!" - och visade sitt läkta sår.

Sedan följde alla möjliga andra ansikten efter. Tränaren som en gång lärde honom att slåss: "Jag upprepar ännu en gång, pojkar, ni kan inte kvävas!" Milos var bara en pojke igen och tränade en rad volter i gymmet. Fler och fler sedan länge bortglömda ansikten dök upp från det förflutna: små kamrater från barnhemmet som bytte kulor med honom, internatkompisar som klappade honom på axeln. "Hur mår du, Milos? – ropade de glatt. "Vi är glada att se dig!" Hans tröstare släppte in alla, satte dem på plats och knorrade åt dem som var för bråkiga. Hon frågade försiktigt om de var hungriga och började genast laga lite mat. Milos blev förvånad - var kunde hon laga mat här, när det var så mycket folk, och hur de fick plats i ett så trångt rum - och han kände sig rolig.

Till slut dök Helen upp. Fryst, i internatkappe med huva. Snö föll på hennes axlar, vit och viktlös. Hon knäböjde också bredvid honom och tog försiktigt hans ansikte in i den ovala av hennes iskalla handflator. "Gå inte, Milos," ropade hon, "gå inte, min älskade..." Han såg in i det runda ansiktet på den unga kvinnan som böjde sig över honom, i hennes djupa ögon, och hon verkade ojämförligt vacker för honom . "Jag går inte", ville han svara, men hans läppar var steniga och rörde sig inte. Och han sa till henne med sitt hjärta: "Jag kommer inte att gå, min älskade." Jag bor hos dig. Ord".

Och sedan alla som böjde sig över honom - Bartolomeo, Vasil, alla som hans liv förde honom med, och Helen, som lyste upp detta korta liv med ett så bländande ljus - alla tysta skildes åt och vände sig mot ingången, där stod en man och en kvinna, ung, vacker. En kvinna i en lätt vårklänning och en hatt med blommor och en man, lång, stark, med skrattande ögon precis som Milos. Milos, vars ögonlock redan var tunga, log mot dem, och de ställde sig genast bredvid honom och knäböjde bredvid honom. Kvinnan lade sina händer under hans rakade huvud och strök det försiktigt. "Var är dina lockar, son?" - hon frågade. Mannen nickade mot honom bakom hennes axel och tittade på honom med gillande och stolthet. Det fanns inget larm i deras ansikten. Tvärtom lyste de av glädjefullt självförtroende, som de som träffade en älskad efter en lång separation och vet att nu kommer de att leva lyckligt och aldrig kommer att skiljas åt.

"Far..." viskade Milos. - Mamma... Har du hittat den?

"Sh-sh-sh..." sa kvinnan och lade fingret mot sina läppar. Och mannen sa också "sh-sh-sh..."

Sedan blev Milos, som förut, liten och lydig. Han kröp ihop i en boll och skyddade med sin kropp värmen och ömheten som gavs honom, för att ta dem med sig dit han skulle.

Sedan slöt han ögonen och gick.

Musen sprang fram och tillbaka längs hans ben, längs hans axel, längs hans rygg. Hon kom tillbaka, gned sig mot det orörliga ansiktet, tryckte sig mot honom i en minut eller två och ryckte i sin känsliga näsa. Hon väntade på några livstecken, men det fanns inga. Plötsligt hördes ett särskilt kraftigt slag på långt håll, följt av en fruktansvärd krasch. Det var den massiva bulten på ytterdörren som till slut gick sönder. Den rädda musen rusade mot väggen och duckade ner i ett hål.

Jean-Claude Murleva

Vinterstrid

Jag vill tacka folket

som följde mig i mitt arbete

på denna roman:

Thierry Laroche från Gallimard Jeunesse för hans insiktsfulla och alltid vänliga kommentarer;

Jean-Philippe Arroux-Vigneault från Gallimard Jeunesse, som kunde dämpa min oro över att skriva genom beröring;

doktor Patrick Carrer - för information relaterad till medicin;

musikern Christopher Murray för lika värdefull hjälp i musikaliska frågor;

Rachel och mina barn Emma och Colen - för det faktum att de alla tre är i närheten, och detta är en ovärderlig och alltid ny present för mig.

Jag vill också uttrycka min djupa tacksamhet till den brittiska sångerskan Kathleen Ferrier, vars spännande röst och öde återspeglas i allt som skrivs här.

Utan henne hade denna roman inte blivit av.

J.–K.M.

Till minne av Roni,

min internatkompis

J.–K.M.

I PENSATET

Som svar höjde Helen otåligt på huvudet och spände ögonen hårt: ”Så var det, men jag vill gå nu. Kommer du med mig eller inte?”

Milena suckade. Detta innebar enighet.

Helen lade försiktigt alla sina skolmaterial på bordet, reste sig upp och gick, följt av ett dussin nyfikna blickar, till matronens skrivbord.

Matronen, Mademoiselle Zesch, luktade starkt av svett, trots den kalla dök ohälsosamma svett upp på hennes hals och överläpp.

"Jag vill gå till min tröstare," sa Helen viskande.

Matronen visade inte den minsta överraskning. Hon öppnade precis den stora svarta anteckningsboken som låg framför henne.

- Efternamn?

- Dohrmann. "Helen Dohrmann," svarade Helen, säker på att hon kände till sitt namn mycket väl, men ville inte visa det.

Vaktmästaren förde sitt djärva finger längs listan och stannade vid bokstaven "D." Jag kollade, nej

Jean-Claude Murleva är redan bekant för dem som har läst hans allegoriska berättelse "The River Flowing Backward", också utgiven av Samokat (se: Murleva J.-C. The River Flowing Backward). Och nu har vi framför oss en ny bok av en fransk författare - "Winter Battle" ("Le combat d'hiver", 2006).

En snabb blick igenom väcker först och främst en feg önskan att lägga romanen åt sidan - skrämmande! Faktum är att man känner sig illa till mods av den förtryckande atmosfären av stängda internatskolor, som påminner om kolonier med maximal säkerhet, från de hänsynslösa hantlangarna från den olycksbådande Phalanx, som förrädiskt tog makten i ett namnlöst europeiskt land och etablerade sin egen barbariska ordning där, från det läskiga. halvintelligenta människohundar som falangen använder för att förfölja och fysiskt eliminera de missnöjda... Men när du väl läser den är berättelsen fängslande och tvingar dig att akut empati med hjältarna, unga och modiga, och häftigt hata skurkarna som begick en orättvis och grym statskupp.

Varje tonåring är delvis en oliktänkande och underjordisk arbetare. Med vilken verkligt manisk iver han uppfinner hemliga sätt att kommunicera med kamrater - han utvecklar geniala system av "framträdanden och lösenord", brev och anteckningar som inte är avsedda för lärares och föräldrars ögon, och försöker därigenom skydda sin inre värld från det besatta och välmående. -avsiktlig inblandning av vuxna. Vanligtvis är detta bara ett spel designat för att hjälpa en tonåring att hitta sin egen väg till självständighet. Tänk om det är en trängande nödvändighet?...

Helen och Milena, fångar i ett av dessa interneringsfängelser, har inte tid för spel. Hela deras extremt ordnade liv är genomsyrat av olika slags förbud – de klarar sig inte utan anteckningar. Till och med att sjunga i en krets av kvinnliga klasskamrater är strängt förbjudet, förutom kanske en falskt munter internatsång. Det enda utloppet är de så kallade "tränare", snälla kvinnor som gör sitt bästa för att lysa upp flickornas trista tid på internatskolan. Det är sant att de bara får besöka dem ibland och med eskort, och varje försök att fly hotar en annan elev, godtyckligt vald som offer, med fängelse i en kall och mörk straffcell.

Det är dock omöjligt att helt kväva det mogna motståndet, och snart blir fyra tonåringar - Milena, Helen och två elever från en internatskola för pojkar, Milos och Bartolomeo - på flykt. De får reda på den fruktansvärda sanningen om sina föräldrar, som en gång försökte göra motstånd mot falangen och dog, och bestämmer sig för att fortsätta den ojämlika kampen mot inkräktarna.

Trots formens fantastiska karaktär skrev Murleva en ovanligt sanningsenlig och övertygande roman. Romanen handlar om det outrotliga begäret efter frihet och begäret efter det, om sann kärlek och kraften i sann konst som kan ge människor hopp.

Och det här är också en svår roman - inte alla tonåringar kommer att kunna göra det. "Samokat" döljer inte detta och påpekar ärligt: "för gymnasieåldern".

Jean-Claude Murleva

Vinterstrid

Jag vill tacka folket

som följde mig i mitt arbete

på denna roman:

Thierry Laroche från Gallimard Jeunesse för hans insiktsfulla och alltid vänliga kommentarer;

Jean-Philippe Arroux-Vigneault från Gallimard Jeunesse, som kunde dämpa min oro över att skriva genom beröring;

doktor Patrick Carrer - för information relaterad till medicin;

musikern Christopher Murray för lika värdefull hjälp i musikaliska frågor;

Rachel och mina barn Emma och Colen - för det faktum att de alla tre är i närheten, och detta är en ovärderlig och alltid ny present för mig.

Jag vill också uttrycka min djupa tacksamhet till den brittiska sångerskan Kathleen Ferrier, vars spännande röst och öde återspeglas i allt som skrivs här.

Utan henne hade denna roman inte blivit av.

Till minne av Roni,

min internatkompis

I PENSATET

Som svar höjde Helen otåligt på huvudet och spände ögonen hårt: ”Så var det, men jag vill gå nu. Kommer du med mig eller inte?”

Milena suckade. Detta innebar enighet.

Helen lade försiktigt alla sina skolmaterial på bordet, reste sig upp och gick, följt av ett dussin nyfikna blickar, till matronens skrivbord.

Matronen, Mademoiselle Zesch, luktade starkt av svett, trots den kalla dök ohälsosamma svett upp på hennes hals och överläpp.

"Jag vill gå till min tröstare," sa Helen viskande.

Matronen visade inte den minsta överraskning. Hon öppnade precis den stora svarta anteckningsboken som låg framför henne.

- Efternamn?

- Dohrmann. "Helen Dohrmann," svarade Helen, säker på att hon kände till sitt namn mycket väl, men ville inte visa det.

Vaktmästaren förde sitt djärva finger längs listan och stannade vid bokstaven "D." Jag kollade om Helen hade nått sin gräns.

- Bra. Eskort?

"Pang," sa Helen. - Milena Bach.

– PANG MILENA!

Milena reste sig och gick fram till bordet.

– Går du med på att följa med Dormann Helen till hennes tröstare?

"Ja", svarade Milena utan att titta på sin vän.

Matronen tittade på sin klocka och skrev ner tiden i dagboken, och skramlade sedan iväg utan uttryck, som en läxa:

"Då blir det..." Mademoiselle Zeshs finger gick över listan, "låt det vara... Pansec."

"I alla fall," fortsatte Zesh, "du hoppar över middagen, vet du det?"

"Ja", svarade Helen för dem båda.

"Gå då", sa matronen. Hon satte datum och tid, stämplade tjejernas personliga kort och tappade allt intresse för dem.

Typ

eller

Jean-Claude Murleva. Vinterstrid. Läs "vinterstrid" online

Relaterade inlägg: